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Olhos de lua

Olhando para trás, Harry considerou que foi o destino ou o acaso, ou algo do tipo.

Sempre que ouvia Luna falar sobre essas coisas no passado, ele revirava os olhos. Trocava sorrisos dissimulados com Ron por trás da cerveja e voltava a fingir que ouvia Luna.

Ele nunca acreditou em nada disso por um segundo – que às vezes você está fadado a acabar em uma situação específica, que não há nada que você possa fazer quando se trata do destino .

Foi o que ele disse para se consolar enquanto jazia ali, morrendo de rir. O chão da floresta era surpreendentemente macio sob ele, esponjoso com a grama selvagem fina. A terra era porosa e incrivelmente seca, a julgar pela rapidez com que absorvia o sangue que jorrava do ombro dele, escorrendo como um maldito riacho balbuciante.

Não havia nada que ele pudesse ter feito; o destino era inevitável e uma verdadeira vadia .

Ele passara oito dias procurando o lobisomem fugitivo que, como homem, atendia pelo nome de Trevor Markins. Depois de ser mordido, devido à falta de atendimento médico imediato e a muitas luas cheias passadas na companhia de uma matilha particularmente cruel de sua espécie, o lobo assumiu o controle completamente. Greyback deixara um grande legado, e embora o Ministério conseguisse capturar a maioria deles, Trevor era um dos poucos particularmente cruéis ainda à solta. E Harry estava tonto de excitação para trazer o bastardo.

Oito dias passados ​​nessa floresta procurando por ele, rastreando-o, deixando seu cheiro por aí como isca, mal dormindo de tão hiperalerta que ele tinha que estar - e Harry foi pego de surpresa quando ele tirou um momento rápido para tirar seu pau e mijar.

Pelo menos conseguiu enfiar meu pau de volta para dentro, pensou Harry, melancolicamente, virando a cabeça para olhar mais uma vez e garantir que o peludo meio-homem meio-lobo deitado a poucos metros de distância estava realmente morto. Harry o atingira com uma Maldição Cortante no pescoço, bem na hora em que lhe dera uma mordida enorme no ombro.

Harry mal conseguiu matar a fera e enviar um Patrono antes de desmaiar, sem ousar esticar o braço para verificar o ferimento ou estancar a perda de sangue, e definitivamente sem ousar pensar no que isso significava e... no que ele havia se tornado.

.

“Draco Malfoy.”

A expiração ofegante faz Draco suspirar cansado, e ele rapidamente guarda seu pente de marfim de volta no bolso e joga a longa cortina de cabelo recém-aparado sobre o ombro enquanto se vira com um pequeno sorriso estampado no rosto.

"Conselheiro Truman", ele cumprimenta levemente, acenando uma vez e se movendo rapidamente em direção à porta, tirando um pedaço de fita preta do outro bolso enquanto caminha. Ele contorna um amplo círculo ao redor do velho com a nuvem de cabelo branco, como algodão-doce, a poucos metros de distância, mas mesmo assim, o homem se vira no mesmo instante enquanto Draco caminha, farejando o ar abertamente e suspirando, com os olhos desfocados.

Teria sido engraçado — o homem é hétero e tem sete netos — mas Draco odeia ser cheirado como se fosse uma flor silvestre.

"Que lindo dia?", ele diz com voz rouca para o espelho enquanto prende o cabelo em um rabo de cavalo brilhante, as mãos escorregando no cetim enquanto tenta deixar o laço preto firme e reto.

Não parou de chover a semana toda, e tem sido horrível, mas Truman concorda, entusiasmado, mesmo assim. "Lindo", ele grasna. "Tão perfeitamente lindo."

Hora de ir, doce Merlin .

Draco lhe dá outro sorriso. "Bem, bom dia." Ele pega os arquivos que havia deixado ao lado das pias e se vira para ir...

Ele grita, girando em alarme quando sua mão esquerda é abruptamente agarrada com força, e um beijo muito molhado e com pelos é derramado em seu pulso interno.

"Conselheiro Truman!", Draco grita, puxando a mão bruscamente. "Controle- se!"

O velho se encolhe ao ouvir a voz alterada de Draco, piscando rapidamente enquanto um rubor profundo e irregular surge em seu rosto enrugado. Ele tropeça mais um passo para trás enquanto Draco limpa o pulso nas vestes, intencionalmente. "Sinto muito", murmura. "Por favor, me perdoe..."

Draco não se preocupa em ficar por ali. Ele sai do banheiro masculino e já está na metade do corredor quando a vontade de sacar a varinha e lançar um feitiço naquele fóssil idiota toma conta dele — seguida de perto pela vontade de se transformar e arrancar os olhos dele.

"Então, o que te deixou tão irritado?", pergunta Octavia quando ele finalmente chega ao escritório, resmungando baixinho. Ele simplesmente a encara, estendendo a mão para pegar a correspondência.

O decote da blusa de Octavia é perigosamente baixo, e a bainha da saia está alta o suficiente para que o entregador que chegara às nove da manhã ainda não tivesse saído às quatro da tarde. Suas unhas, Draco nota enquanto ela lhe entrega os recados, estão pintadas de preto brilhante, e o lembram de como suas garras estavam quando ela se transformou em um acesso de raiva depois que as Vespas perderam para as Harpias naquela ocasião.

"Eu odeio ir ao banheiro geral lá em cima", Draco responde, de mau humor.

Octavia bufa, jogando sua massa ondulada de cabelos ruivos sobre um ombro e se recostando na cadeira, levantando os pés sobre a mesa, um pé calçado com salto agulha preto e o outro com meia balançando para ele, a saia mal escondendo o que Draco sabe serem calcinhas muito chiques. Do outro lado da sala, o entregador começa a chorar.

"Então pare de ir lá", ela diz, sem demonstrar a mínima simpatia. "Você só vai lá porque os espelhos são maiores."

"Porque isso não é motivo suficiente?!" Draco dispara, jogando os arquivos na mesa dela. "Por que as pessoas não podem ser mais dignas? Merlin, é como se elas não tivessem autocontrole. Alguém pode acompanhá-lo até a porta, por favor?", acrescenta ele num berro por cima do ombro, enquanto o bruxo das entregas começa a gritar propostas para Octavia.

Octavia balança seus dedos adornados com joias para o pobre coitado, Draco revira os olhos enquanto lê suas mensagens.

"Por que Erickson quer me ver?", Draco murmura, franzindo a testa para a mensagem rabiscada com a caligrafia horrível de Octavia.

"Para transar com você, provavelmente", Octavia fala lentamente, folheando a edição semanal do Semanário das Bruxas .

Draco revira os olhos. “Ele coloca uma máscara facial toda vez que eu vou lá.”

"Sim, porque ele é um lobisomem grande e assustador e provavelmente pularia em você se não se controlasse direito", Octavia acena com a mão descuidadamente. "Olfato aguçado e tudo mais - e você é uma Veela puro-sangue, então provavelmente é duplamente difícil para ele, e ele provavelmente quer te dar um nó ou algo assim."

Draco estremece, torcendo a boca. "Você vai me fazer perder o almoço", declara ele, sem rodeios. "E pare de ficar à toa. Já terminou de redigir a carta-convite para o Ministro Búlgaro? A conferência é em três semanas, a carta precisa ser enviada hoje."

“Está na sua mesa, vá procurar todos os erros que cometi e eu vou enviá-lo por coruja antes de sair”, responde Octavia vagamente.

"Não posso agora, pelo visto preciso ir me encontrar com o Erickson", diz Draco, irritado, empurrando os pés dela para fora da mesa. "E limpe a sua mesa ou algo assim. Pare de ficar aí parada."

"Idiota."

"Eu sou seu chefe, sua vadia", Draco responde enquanto ajeita o colarinho e se vira para sair.

"Continua sendo um idiota."

.

Pearce Erickson cheira a cachorro, Draco decide enquanto se acomoda em uma das cadeiras bambas em frente à mesa do outro homem.

"Draco Malfoy!", Erickson cumprimenta, com sua voz estridente e estrondosa ligeiramente abafada por trás de uma das máscaras faciais verde-limão padrão disponíveis na clínica gratuita do Mungos. "Tão distrativo como sempre", ele se inclina, dedos entrelaçados, o olhar percorrendo incisivamente o corpo de Draco.

"Eu também posso colocar uma dessas, se você quiser", Draco oferece calmamente. Ele esboça um sorriso superficial enquanto Erickson ri, o som áspero e grave. "Como posso ajudar?", pergunta ele finalmente.

"Sim, escute, eu precisava te perguntar uma coisa", Erickson se recosta na cadeira, os antebraços grossos apoiados nos braços, uma mão carnuda, parecida com um presunto, esfregando a barba por fazer. "Eu queria saber se você... se você... ouviu alguma coisa", diz ele, embora soe mais como uma pergunta no final.

Draco espera que ele explique melhor, e quando ele não explica, diz: "Como tenho uso pleno e funcional dos meus tímpanos, ouvi muita coisa, Erickson." Quando isso só lhe rende um sorriso curioso e insípido, Draco suspira. "Do que você está falando?"

"Você sabe..." Erickson acena com a mão em direção à mesa, franzindo a testa levemente. "Você sabe", repete. Quando Draco o encara impassivelmente, ele se inclina ligeiramente para a frente. "Você não... sabe?"

"Tenho quase certeza de que não", Draco responde, impassível. "Do que você está falando?"

"Estou sendo transferido", Erickson zomba, "para Munique . Eu nem sabia que o Ministério de lá tinha um Departamento de Seres Mágicos."

"Bem, isso é bom, eu acho?", Draco diz, confuso. "Parabéns?"

Erickson dá um soco na mesa e Draco se assusta. "Droga!", sibila ele, com a saliva molhando sua máscara. “Eles estão fazendo isso por um motivo; não se trata do Ministério Alemão precisar de um novo Chefe de Assuntos Licantrópicos.”

"Qual... é a razão, então?" Draco pergunta cautelosamente.

"Foi para isso que te chamei", diz Erickson, dando de ombros enquanto se recosta novamente. "Você tem antenas por aí, não é? Você está sempre por dentro desses assuntos."

Draco ri brevemente e expira. "Não sei o que lhe deu essa impressão", ele diz lentamente, "porque eu mal me importo com o meu próprio subdepartamento. E também porque sou o Chefe e meio que... preciso me preocupar. Além disso", continua ele, descruzando as pernas e se levantando, "isso parece uma ordem do Nível Um – como ou por que eu teria alguma informação sobre isso?"

“Seu sobrenome não é bem conhecido entre aqueles bastardos hipócritas lá em cima?”

"Era", Draco aponta, levantando-se, "e isso também porque meu pai era meio babaca e usava nosso ouro para se virar por aqui. Meu pai agora está morto e eu não sou mais como ele", acrescenta Draco, um pouco sem jeito.

Erickson também se levanta. "Mas você vai me contar se ouvir alguma coisa sobre isso?"

Draco bufa, mas cede e lhe dá um vago aceno de concordância. "Claro. Não que eu vá, mas tudo bem. Er...", ele faz uma pausa quando uma mão grande e avermelhada lhe é estendida. "Certo." Ele aperta a mão levemente suada, erguendo uma sobrancelha intencionalmente quando Erickson se aproxima, apertando os dedos longos de Draco. "Erickson", Draco diz em voz alta, dando um passo para trás ao notar suas pupilas dilatando rapidamente.

Erickson pisca. "Ah, desculpe."

Tirando a mão pela segunda vez em meia hora, Draco sai apressado, limpando a mão nas vestes enquanto range os dentes e olha feio para todos os presentes no escritório externo.

De repente, um cheiro forte de cachorro invade o ar, e Draco sai para o corredor com um suspiro alto, respirando fundo o ar fresco enquanto inconscientemente limpa a mão novamente. Ele não deveria, mas odeia visitar os escritórios de Assuntos Licantrópicos — além do cheiro, as veelas tendem a começar automaticamente a procurar por parceiros em potencial entre outras espécies viris de seres mágicos, e a compatibilidade sexual entre veelas e lobisomens é lendária; Draco odeia a maneira como seus instintos o levam a olhar mais de perto ao redor do escritório para os espécimes infectados por licantropia que o observam atentamente.

Ele já deu uma olhada antes e sabe que nenhum deles vale uma segunda.

Ele está saindo, passando pelo pequeno quiosque de atendimento e informações, quando a visão do que provavelmente é o elfo doméstico mais feio que já viu o faz diminuir o passo, encarando-o com espanto – é terrivelmente velho, tem pele flácida e acinzentada e enormes olhos azulados, manchados de cinza pela idade. Veste uma toga branca e limpa, com tufos de pelos brancos e fofos saindo das orelhas, e lança a Draco um olhar curiosamente interessado ao passar, antes de se curvar repentinamente.

Parando no meio do caminho, Draco se vira para encará-lo onde ele está, em frente ao balcão, esperando para ser servido ou tendo parado ali porque provavelmente está perturbado.

“Você sabe onde está, elfo?” ele pergunta curioso.

"No quiosque do lado de fora do Escritório de Assuntos de Licantropos no Departamento de Seres Mágicos, Nível Quatro, Ministério da Magia", o velho elfo tagarela fluentemente com uma voz rouca e ofegante, claramente tendo memorizado.

"Sim", responde Draco, em dúvida, alongando a palavra. "E o que você está fazendo aqui?"

Antes que o elfo possa responder, ouve-se um leve ruído quando a janela atrás do balcão se abre e um par de mãos aparece com um frasco de vidro bulboso, cheio de uma poção azul-celeste límpida. Uma fumaça azul sobe ao redor da poção, preenchendo o espaço vazio entre a superfície do líquido e a rolha, e a nuvem fica mais densa a cada vez que a poção gira em torno do frasco.

“Dose número três da semana para o Sr. H. J. Potter”, diz uma voz entediada atrás do balcão, “Wolfsbane padrão, bebida certificada pela St. Mungos. Aqui está a conta – traga-a de volta amanhã ou você não receberá a quarta dose”.

A janela de vidro é fechada abruptamente e Draco observa com a boca aberta, seu coração batendo forte, enquanto o velho elfo dobra o recibo e o coloca em sua toga antes de cuidadosamente levantar o frasco do balcão com ambas as mãos, dedos longos e enrugados manuseando cuidadosamente o vidro.

"O Mestre Harry está enviando Monstro para buscar a poção do Mestre Harry para ele", ele grasna, e Draco pisca, percebendo somente depois de vários segundos que o elfo está simplesmente respondendo à pergunta que Draco fez antes da poção ser entregue.

"Oh", a voz de Draco soa como um balido frágil, "E seu mestre é Harry...Po—?"

“Harry Potter”, anuncia o elfo grandiosamente, com evidente orgulho.

"Por que ele precisa de Wolfsbane?", Draco pergunta fracamente, embora uma voz dentro de sua cabeça o informe secamente que ele é um completo idiota.

O elfo olha para ele de forma muito parecida com a voz. "O Mestre Harry está precisando disso por motivos de saúde", responde educadamente mesmo assim. "Será que o jovem Mestre Black pode dispensar o Monstro agora?"

Draco pisca, a boca se abrindo ainda mais, sua mente já agitada do mesmo jeito que acontece quando alguém está com dificuldade para identificar algo que sabe que é familiar.

"Monstro", ele diz inexpressivamente.

O elfo acena com a cabeça, os olhos bulbosos demonstrando conhecimento enquanto se curva novamente, segurando o frasco perto do peito enquanto desaparata perfeitamente através das proteções do Ministério com um estalo retumbante.

.

Draco não acreditou nos rumores quando eles surgiram – a própria ideia parecia ridícula.

Que Harry Potter pudesse ser vítima de um ataque horrível de lobisomem, vítima de qualquer coisa – o próprio Salvador – era ridículo pra caralho. Não o maldito Menino que Sobreviveu?! Como algo assim pôde acontecer?! O homem havia sido nomeado Auror do Ano quatro anos atrás, quando mal tinha vinte anos! Draco apostaria seu ouro que, se algum lobisomem conseguisse passar pelos famosos reflexos rápidos de Potter e o mordesse, provavelmente seria infectado com a Síndrome do Salvador, em vez de aquele idiota de óculos sucumbir à licantropia.

E, no entanto, aqui está uma prova real e inegável – mais de seis meses após o incidente ter sido relatado.

Potter já passou por cerca de cinco transformações e está se preparando para a sexta, tomando dose após dose daquela poção de acônito totalmente vil, provavelmente vivendo à mercê daquele elfo doméstico fossilizado, daquela sabe-tudo peluda e seu marido ruivo — e provavelmente de toda a família ruiva do ruivo.

Potter não carece de entes queridos, mas Draco não consegue evitar sentir uma onda inexplicavelmente aleatória de simpatia pelo homem. Ele não é nenhum grifinório, Draco; não é alguém que vive sob a sombra de todas as boas ações que as pessoas possam ter feito por ele – mas foi Potter quem o tirou de uma sala em chamas, Potter quem falou a seu favor em seus julgamentos, Potter a quem ele tinha que agradecer por viver, não apenas como um homem livre, mas como um orgulhoso veela.

E todas essas coisas projetam uma sombra muito grande.

E assim, no dia seguinte à lua cheia, Draco se vê diante de uma mansão de aparência realmente horrível em Islington. O nome Grimmauld Place provocou a mesma comoção que o velho elfo doméstico, e Draco se surpreende com a facilidade com que encontrou o lugar.

O sol do meio da manhã bate forte em sua cabeça, suas mãos começam a suar um pouco enquanto ele fica parado na beira do jardim da frente, coberto de mato, olhando fixamente para a porta da frente imunda, a tinta preta descascando, a enorme aldrava de latão precisando desesperadamente de polimento.

Draco não sabe o que está fazendo ali, não de verdade; ele teve quase uma semana para pensar nisso. Mas desde o momento em que viu aquele elfo doméstico desaparatar, ele soube que ia fazer isso. Ele não consegue imaginar não fazer isso.

Ele quer ver Potter. Ele precisa ver Potter. Que se danem a introspecção e as consequências.

Ele caminha até a porta, estende a mão e levanta a aldrava extraordinariamente pesada, batendo-a na porta três vezes, assustando-se com a intensidade dos estrondos altos.

A porta se abre quase no mesmo instante em que ele coloca a aldrava na porta, e Draco se depara com o mesmo elfo doméstico de sempre, olhando para Draco com uma expressão um pouco presunçosa e satisfeita.

"Jovem Mestre Black", grasna, usando o mesmo tom e melodia que alguém usaria ao cantar um ora, ora, ora. “Afinal, você está visitando esta humilde morada. Monstro se perguntou se você viria.”

Draco deixa seu olhar percorrer o pequeno elfo enrugado e o longo corredor atrás dele, curvando os lábios automaticamente ao observar o interior sombrio e quase completamente escuro. Não há sinais de luz natural entrando na casa e, mesmo de onde está, Draco consegue sentir o cheiro de mofo que parece pairar no ar.

“Potter está em casa?”, ele pergunta baixinho. “Gostaria de falar com ele.”

“Você avisou o Mestre Harry antes de vir?”

Draco franze a testa. “Você não é secretário dele, mas sim seu elfo”, diz ele com ironia. “E não acredito que seja necessário marcar hora para visitá-lo em sua residência, não importa quantos Lordes das Trevas seu Mestre tenha derrotado. Por favor, anuncie minha chegada e diga a ele que gostaria de uma audiência imediatamente.” O elfo olha com raiva, seu olhar se tornando ressentido, mas se afasta, curvando-se para Draco entrar e fechando a porta.

Uma vez lá dentro, o cheiro é ainda pior, e Draco leva a mão enluvada ao rosto, tapando-a levemente com a mão o nariz e a boca. Olha ao redor e vê vários retratos grandes, todos pendurados com grossas tiras de veludo preto. Há cerca de três velas crepitando em três arandelas de latão em formato de cobra na parede, que por sua vez está coberta por um papel de parede sujo, estilo vitoriano, em tons de verde-escuro e prata.

"O Mestre Harry ainda está dormindo na cama", diz o elfo de algum lugar perto de seus joelhos.

"Acorde ele."

“É o dia seguinte à lua cheia.”

Draco suspira. "Eu sei. É sobre isso que estou aqui para falar com ele. Quero ajudá-lo", acrescenta suavemente – e, de repente, Draco admite em voz alta o motivo de estar ali.

O elfo inclina a cabeça, o corredor está escuro demais para Draco conseguir ver sua expressão, mas então ele acena e estende um braço esquelético e fino pelo corredor, fazendo uma reverência para Draco entrar ainda mais.

Há cômodos ao longo do caminho, mas todos estão fechados, com pesadas portas de carvalho com detalhes intrincadamente esculpidos. Draco imagina que sejam salas de estar, talvez uma sala de jantar para entretenimento, Mas o elfo o leva até o fim do corredor, onde uma escada leva ao andar superior da casa e outra escada — com degraus de pedra cinza — leva ao andar inferior, que deve ser uma cozinha no porão, a julgar pelo cheiro de café, ovos e torradas levemente queimadas que sobe pelas escadas. O elfo aponta para o andar inferior.

“O Mestre Harry encontrará o jovem Mestre Black na cozinha”, insiste o elfo quando Draco fica parado ali, olhando para a escada suja com desgosto.

“Não há, talvez, uma sala de estar ou uma sala de jantar onde eu possa esperar?”, pergunta Draco, um pouco desesperado. O elfo o encara até que Draco desce as escadas com um suspiro.

É realmente uma cozinha, ampla, espaçosa e, surpreendentemente, agradavelmente limpa. As lajes sob os pés foram esfregadas até ficarem impecáveis, e as panelas e frigideiras de cobre penduradas no teto brilham intensamente. Há uma enorme lareira de pedra na parede oposta, onde uma fogueira crepita alegremente, e o que parece ser uma panela vazia está no chão ao lado dela. Há um grande fogão à esquerda, sobre o qual repousa uma frigideira, chiando baixinho, enquanto uma chaleira zumbe ao lado dela, sobre a bancada. Algum tipo de aparelho de café trouxa está ao lado da chaleira, e Draco pode ver, assim como sentir o cheiro, o aroma rico do líquido marrom escuro e fumegante na jarra alta de vidro.

A longa mesa de madeira está coberta de alguns exemplares antigos do Profeta Diário, com o exemplar daquele dia ainda enrolado cuidadosamente com um pedaço de barbante. Há várias marcas de umidade e a madeira precisa ser polida, mas Draco percebe que esta também foi esfregado até ficar limpo.

O contraste entre o calor limpo e acolhedor deste cômodo e o corredor sujo e úmido de onde ele acabara de sair é assustadoramente forte, e Draco fica um pouco perplexo enquanto ele fica ali parado, sem entender nada, virando-se no mesmo lugar e piscando ao redor da cozinha. Ele se sente um pouco perdido e muito estúpido, sem mencionar nervoso e, de repente, do nada, assustado.

Ele simplesmente entrou na casa de um novo lobisomem e exigiu uma audiência com ele, poucas horas após a lua nova. Ele não tem preconceito contra as outras criaturas mágicas, mas seu conhecimento (limitado) sobre lobisomens não era algo de que se orgulhasse, e o fato de se tratar de Harry Potter, conhecido especificamente por seus poderes mágicos, um lobisomem jovem e provavelmente terrivelmente forte, foi suficiente para ativar os instintos de autopreservação de Draco.

Ele tem quase certeza de que pode sentir suas asas começando a brotar de suas omoplatas, suas unhas ficando pesadas e densas, quando ouve um barulho atrás de si; ele se vira rapidamente, seu próprio cabelo batendo em seu rosto ao fazer isso.

Potter está ali, a menos de trinta centímetros de distância, completamente imóvel, olhando fixamente para Draco, com seu olhar verde-esmeralda, sem o impedimento dos óculos, queimando em intensidade, e Draco suspira silenciosamente em choque, dando automaticamente um passo para trás.

Ele está mais alto do que Draco se lembra; Draco está acostumado a ser uma das pessoas mais altas na maioria dos lugares, acostumado a baixar o olhar quando fala com as pessoas. Isso o deixa um pouco nervoso, para dizer o mínimo, que agora seu olhar se eleva apenas alguns centímetros acima do nível dos olhos para encontrar o de Potter. Seu cabelo preto como azeviche, tão rebelde como sempre, agora cai em uma bagunça desgrenhada e rebelde passando pelas orelhas, roçando os ombros largos e curvados. Ele está envolto em um cobertor cinza surrado, vestindo uma camiseta vermelha desbotada e folgada sobre uma calça de pijama azul claro por baixo, e seus pés grandes estão descalços.

Potter parece total e completamente exausto. Seu maxilar está sombreado pela barba por fazer, e olheiras profundas se aderem às olheiras. Apesar do volume, evidente mesmo escondido sob o cobertor, as bochechas de Potter parecem afundadas e seus olhos parecem grandes demais para o rosto, com as maçãs do rosto e as clavículas salientes. Seus lábios estão rachados e sua pele tem aquele tom acinzentado associado a uma doença prolongada.

E apesar de tudo isso, apesar do cansaço aparente, da óbvia falta de energia, não há um pingo de vulnerabilidade no homem enquanto ele fica ali e o encara, suas narinas dilatadas enquanto ele sente o cheiro de Draco abertamente, e Draco dá outro passo cuidadoso para longe dele e de sua intensidade, francamente, aterrorizante .

No que só pode ser descrito como um rosnado, Potter pergunta: "O que você quer?"

“Potter”, é a resposta tola de Draco.

Muito lentamente, Potter inclina a cabeça para o lado, estreitando os olhos em consideração antes de — num movimento tão rápido que Draco não poderia ter previsto, mesmo que estivesse esperando — agarrar-lhe um cotovelo e puxá-lo para mais perto, curvando-se ligeiramente e encostando o nariz na curva do pescoço de Draco, inalando alto e profundamente. Sua pele está quente como uma febre onde ele toca Draco, e paralisado pelo medo chocante, Draco acha esse calor... convidativo.

Com a mesma rapidez com que o agarrou, Potter o solta, e Draco cambaleia para trás mais uma vez, com a respiração entrecortada enquanto olha boquiaberto para Potter, que o encara novamente, lábios entreabertos e expressão pensativa. A pele onde o nariz de Potter tocou seu pescoço queima como se ele tivesse sido marcado.

"Você é uma Veela”, ele finalmente diz, seu tom de voz demonstrando compreensão, seu olhar ficando ainda mais sombrio do que antes.

"Você poderia ter me perguntado", Draco diz, engasgado, "eu teria confirmado."

Potter não responde, dando um passo, depois outro, cauteloso, para trás e para longe de Draco, os dedos apertando o cobertor e puxando-o com mais força em volta de si. Então ele repete: "O que você quer?"

"Eu..." Draco simplesmente não sabe como responder. "Eu... queria..."

"Você queria vir e zombar do que eu me tornei", declara Potter friamente, com o tom neutro e os lábios apertados.

Agora Draco o encara, com os lábios curvados, enquanto responde secamente: "Eu não sou mais uma criança, Potter", e então acrescenta, para garantir, "ao contrário de você, aparentemente".

Por um momento assustador, Draco ficou preocupado que Potter pudesse atacá-lo, que pudesse realmente atacá-lo e despedaçá-lo.

Então Potter solta uma risada curta, levemente irônica, e se vira, caminhando até a mesa, afundando em uma cadeira e se curvando de forma mal-educada. "Você escolheu um dia infernal para vir aqui, Malfoy." Quando Draco continua parado ali, ele se afunda ainda mais na cadeira e chuta a cadeira do outro lado da mesa. "Sente-se."

Draco funga, mantendo o nariz no ar enquanto se aproxima lentamente, desabotoando sua capa e colocando-a sobre o encosto da cadeira antes de sentar-se rigidamente.

"Monstro", Potter chama baixinho, e quando o elfo aparece com um estalo, pergunta a Draco: "Chá?"

"Leite e duas colheres de açúcar", Draco aceita, inclinando a cabeça. Potter o observa enquanto ele tira as luvas com cuidado, levantando a camurça cara de cada dedo antes de tirá-las aos poucos e colocá-las sobre a mesa à sua frente, juntando as mãos sobre elas. "O quê?", suspira, quando Potter nem pisca.

"Quem diabos ainda usa luvas?", Potter pergunta com a voz rouca, com o olhar fixo nos dedos delicadamente entrelaçados de Draco. Seu olhar sobe mais alto, para a pele delicada dos pulsos expostos de Draco, subindo pelos braços cobertos de seda, até seu longo pescoço, que aos poucos vai ficando rosado sob seu olhar avaliador e claramente admirador.

Draco mexe na gola, constrangido, antes de pigarrear com um clique agudo. "Como vai?", pergunta, quando o verde finalmente encontra o cinza.

Potter bufa. "Fantástico pra caralho", responde ele, sarcástico. "Há muito a dizer sobre a qualidade de vida depois de ser mordido por um lobisomem. Eu dou uma festinha individual todo mês; você só perdeu a deste mês. Foi ontem à noite. Realmente memorável."

Potter puxa o cobertor sobre um ombro e, ao fazê-lo, Draco vê o que deve ter sido um arranhão terrivelmente doloroso em todo o seu antebraço esquerdo. A cicatriz é de um vermelho vivo e deve ter sido profunda, a julgar pela forma como a pele se uniu em uma linha escura. Conforme o cobertor se move mais, Draco vê que há, de fato, vários outros arranhões em seus braços, alguns aparecendo por baixo da gola de sua camiseta. Há também outro ferimento, marrom-avermelhado e nodoso, em seu ombro esquerdo, mas mal é visível, exceto por uma pequena lasca quando Potter se move novamente.

Draco percebe que estava encarando e rapidamente desvia o olhar, com as bochechas corando, no momento em que Monstro se aproxima e coloca cuidadosamente uma xícara de chá à sua frente, a porcelana surpreendentemente elegante, creme com flores rosadas pintadas sob a borda dourada. Potter recebe uma caneca enorme e fumegante de café preto, da qual ele engole metade de uma só vez antes de resmungar: "O que você quer, Malfoy?"

Draco não responde de imediato. Ele toma um pequeno gole de chá, perfeitamente feito e preparado, pigarreia várias vezes, tenta prender uma longa mecha de cabelo que escapou do rabo de cavalo e então decide desfazê-lo e amarrá-lo novamente. Ele examina as unhas, toma outro gole de chá – ainda perfeito – e finalmente olha para o homem sentado à sua frente, que o encara fixamente.

Por fim, Draco decide perguntar: "Como você está?". "Como foi a transformação deste mês?", acrescenta, ousado.

Potter, para seu crédito, não parece surpreso, confuso ou irritado. Ele permanece completamente despreocupado enquanto encara Draco, visivelmente considerando sua pergunta.

"Por que?", ele pergunta a Draco suavemente. "Por que você se importa?"

"Eu não me importo", Draco responde automaticamente, querendo imediatamente se chutar.

Potter ainda não parece irritado. Na verdade, sua boca se curva para um lado e ele de repente parece menos tenso. "Então por que você quer saber?", pergunta ele, ainda sorrindo.

"E-eu só..." Draco encara seu chá antes de afundar um pouco, "Tudo bem, eu me importo, me conte como foi."

“Primeiro me diga por que você se importa.”

“Porque eu te devo isso, e não ouse fingir que não sabe do que estou falando, e não negue”, Draco grita de uma só vez, mostrando os dentes.

Potter se mexe, recostando-se na cadeira e cruzando os braços, o cobertor deslizando completamente sobre ele. O elfo surge ao lado da cadeira, recolhe o tecido surrado e sai correndo com ele. Os olhos de Potter não desviam de Draco enquanto ele permanece sentado ali, de braços cruzados, a protuberância de seus músculos distraindo terrivelmente Draco, que tenta não deixar seu olhar percorrer seu torso largo.

A expressão de Potter ainda é cautelosa, pensativa, como se ele estivesse tentando descobrir algo aparentemente simples, mas de repente há uma nova suavidade em seu rosto, a desconfiança fria desaparecendo lentamente.

"Obrigado", ele diz abruptamente, e Draco ergue as sobrancelhas. "Por... se importar", Potter esclarece, com aquele pequeno sorriso de volta. "Minha transformação correu bem", acrescenta ele brevemente, sem dar mais detalhes, mesmo depois de Draco aguardar em silêncio, esperando.

"Você acumulou cicatrizes", Draco diz timidamente, os olhos se voltando rapidamente para as marcas visíveis nos braços de Potter, algumas em seu peito aparecendo por baixo da gola de sua camiseta; Draco não consegue mais ver de relance a que está em seu ombro.

"Às vezes, não vão tão bem", brinca Potter, divertido, tomando mais alguns goles de café. "O que você faz agora? Está trabalhando?"

"Eu, er..." Draco se mexe desajeitadamente. "Fui convidado para ser Chefe de Assuntos Veela no Departamento de Seres Mágicos no ano passado. Antes disso, eu administrava um pequeno negócio privado."

Potter parece fascinado. "Chefe de Assuntos Veela, hein? Que bom, Malfoy."

Draco mal registra a gentileza. "Quero te ajudar", diz ele abruptamente, quase gritando na cara de Potter.

"Porque você me deve?", pergunta Potter, com os olhos cansados ​​brilhando descaradamente.

"Por que mais?" Draco pergunta bruscamente, com as bochechas corando levemente.

“Conte-me sobre a coisa Veela”, diz Potter.

Draco pisca. "A coisa Veela?", repete, erguendo lentamente uma sobrancelha.

“Passei cerca de seis anos consecutivos com você, Malfoy”, Potter ressalta, “e nunca notei nada disso.” Ele gesticula vigorosamente para Draco, sem indicar nada em particular.

Draco olha para baixo, ajeitando as vestes, ajeitando o cabelo e se endireitando na cadeira. "Nada disso?", pergunta ele finalmente, perplexo.

"Sabe", Potter de repente fica com o rosto vermelho, desviando o olhar um pouco carrancudo, "A coisa Veela", ele diz mais uma vez, agora carrancudo.

"Certo, você vai ter que explicar em algum momento o que diabos quer dizer com isso", diz Draco, irritado, colocando uma das mãos sobre a mesa. "E se você está falando sobre como eu de repente me 'transformei' em um Veela, como muitos outros fazem, deixe-me esclarecer que não . Eu não me transformei em um Veela, sempre fui um, e já fui desde que nasci."

Potter parece bastante surpreso ao se inclinar para a frente e apoiar os antebraços na mesa, convidando silenciosamente Draco a continuar. Draco se inquieta um pouco antes de prosseguir: "Está no meu sangue, Potter, e somos uma família inteira de Veela.”

"Meu tataravô, Septimus Malfoy", Draco brinca com as luvas, "ele amaldiçoou toda a linhagem — a nossa linhagem. Dizia-se, e ainda se diz, que seu filho, seu primeiro filho, era um dos Veela mais belos que existem. No seu décimo sétimo aniversário, durante as comemorações, o garoto foi drogado, atraído para um quarto vazio e estuprado... e depois foi morto, provavelmente em um ataque de pânico."

Draco faz uma pausa enquanto os olhos de Potter se arregalam, a expressão apropriadamente chocada. Pigarreando levemente, ele continua: "Eles nunca descobriram quem era o responsável; havia muitos convidados presentes e Septimus, sendo um membro tão proeminente da sociedade quanto era, não teve a coragem de investigar o assunto abertamente", diz Draco, com a voz gélida e baixa. "Ele disse a todos que o garoto morreu de varíola de dragão e então procedeu a trancar nossa ancestralidade Veela em magia de sangue arcaica. As gerações seguintes tiveram seus genes Veela reprimidos, então eles — nós — simplesmente pareciam estar", ele sorri levemente, embora com uma inclinação modesta de cabeça, "apenas um pouco acima da média no quesito aparência".

Ele revira os olhos enquanto Potter bufa, mas quando olha para cima, sua barriga se agita ao ver como os olhos de Potter estão fixos nele, cada última gota de sua atenção em Draco, suas pupilas dilatadas, redondas e escuras.

Endireitando-se mais uma vez, engolindo em seco, Draco diz: "E bem, depois da Guerra", ele pisca, de repente olhando de volta para Potter, "depois que eu vi a maneira como você e seus amigos lutaram por tudo em que acreditavam, depois que você salvou minha vida..." Draco para de falar enquanto Potter sorri sem jeito e abaixa a cabeça: "Eu... bem, eu decidi que não queria mais manter uma parte tão grande de mim, minha identidade, em segredo. A maldição só poderia ser quebrada por um descendente direto da linhagem, então, depois de um pouco de pesquisa e muita insistência do Pai, eu consegui quebrar a maldição", ele diz simplesmente, dando de ombros. "Demorou cerca de um mês até que os genes Veela surgissem de verdade, mas bem... então... sim..." ele murmura, perdendo a fala mais uma vez. "Pai morreu algumas semanas depois disso — seu coração começou a ceder antes mesmo do fim da Guerra — mas a Mãe disse que ele nunca esteve tão bonito quanto deitado ali em seu caixão." Draco cora furiosamente, de repente. “Não sei por que acabei de te contar isso, Potter, eu—”

"Sinto muito pelo seu pai, Malfoy", Potter interrompe suavemente. "Eu soube. Sinto muito."

"Obrigado", diz Draco, olhando para ele com curiosidade.

“Não é à toa que seu cabelo nunca brilhou na escola, então”, diz Potter, esboçando outro sorriso torto.

O rubor de Draco só se intensifica quando ele joga o cabelo por cima do ombro e o encara perplexo. “Ele não brilha?”, diz ele, confuso.

O mesmo som gutural de antes sai da garganta de Potter. “Olha só, Malfoy”, diz ele, parecendo um pouco ofendido. “Você pode... você pode tirar o cabelo da frente, por favor?”

Draco faz uma careta, ainda distraído, passando os dedos pelo cabelo. “Por quê?”

“Isso está me distraindo, tire isso da frente”, sibila Potter. “Seu rosto já é distração suficiente sem você ficar puxando o cabelo assim.”

"Que diabos", Draco murmura baixinho, jogando o longo rabo de cavalo para trás, sobre o ombro, e escondendo as bochechas coradas tomando mais um gole de chá. "Eu quero te ajudar", diz ele mais uma vez.

Potter, que fechou os olhos depois de rosnar tão rudemente para Draco, suspira, esfregando-os antes de bocejar abruptamente. "Não tem como me ajudar agora, Malfoy", diz ele, com a voz rouca de cansaço. "Confie em mim, eu já verifiquei. Hermione já verificou. É o fim para mim." Ele lança um olhar para Draco, sorrindo enquanto acrescenta suavemente: "Mas eu realmente agradeço."

"Tem que ter alguma coisa que eu possa fazer", Draco insiste, teimosamente. "Eu poderia te encontrar outro elfo, talvez? Um que saiba limpar uma casa com eficiência."

Potter ri, um som quente e profundo que deixa Draco um pouco tonto. "É, não é culpa do Monstro. Eu fico basicamente no meu quarto, na sala de estar do andar de cima e na cozinha. Esses são os únicos cômodos que peço para ele limpar. Minha própria casa fica em uma área trouxa, e não me senti mais seguro ficar lá depois... só me mudei para cá depois que fui mordido", ele termina casualmente, e Draco se contrai levemente com a indiferença de Potter.

"Ah", Draco suspira, olhando ao redor da cozinha mais uma vez. "Mas sinto que este lugar me é familiar de alguma forma."

"É a casa ancestral dos Black", Potter o informa com um bufo. "Você meio que tem direito a ela também, eu acho."

Draco bufa. "Sim, eu adoraria reivindicar este ossuário", diz ele incisivamente, e Potter ri novamente, aquela risada que faz seus olhos se enrugarem, seu rosto se suavizar e o coração de Draco disparar.

"Mas o que te fez vir agora?" Potter parece curioso. "Por que esperar todos esses meses?"

"Eu... não acreditei até alguns dias atrás", admite Draco. "Achei que fosse um boato inventado como desculpa esfarrapada para você deixar o corpo de Aurores. Encontrei seu elfo doméstico enquanto ele coletava sua dose de Acônito na quinta-feira e... bem, não havia mais como questionar, eu acho."

“Ah, era isso que aquele maluco queria dizer quando ficava murmurando que a linhagem dos Black nunca morreria”, diz Potter, pensativo. “Não que seja algo incomum para o Monstro murmurar. Só que pareceu bastante repentino e completamente fora de contexto.”

Draco ri baixinho. “Bem, estou meio que feliz por ter encontrado o elfo, Potter”, diz ele baixinho. “Eu te devo uma e quero te ajudar. Devo começar a pegar suas doses para você, talvez?”, pergunta ele com uma risadinha.

Potter geme, mesmo enquanto ri junto. “Melhor ainda, jogue fora esse lixo para mim”, ele esfrega o rosto com as duas mãos, juntando o cabelo no mesmo movimento e empurrando-o para longe dos ombros, segurando-o para trás enquanto descansa os cotovelos sobre a mesa e pendura a cabeça entre os antebraços. “Essa maldita poção deve ser a pior parte de tudo isso – incluindo a parte em que eu me transformo em um maldito lobisomem.”

“Então tem um gosto ruim?”

"Malfoy, tem gosto de morte", Potter diz veementemente, com um olhar fixo enquanto encara Draco. “É como eu imagino que seria o gosto de uma morte particularmente violenta ”, ele tenta fazer uma careta, mas acaba sorrindo um pouco quando Draco levanta a mão para cobrir sua própria boca sorridente. “Acho que prefiro a transformação dolorosa e brutal que resultaria se a poção não fosse consumida. Já provei algumas poções realmente horríveis, Malfoy — você sabe qual é o gosto da Poção Polissuco? Já tomei Poção Polissuco em duas ocasiões diferentes —”

Mas Draco não está mais ouvindo, pois Draco teve uma ideia tão repentina e brilhante que sua cabeça zumbiu . "Eu sei como posso te ajudar!", ele deixa escapar, efetivamente interrompendo o discurso de Potter sobre ver cabelo humano se dissolver em um copo de Polissuco.

"O quê?", Potter pisca. E então, cautelosamente, pergunta: "Ok... como?"

“Aquela porcaria que eles vendem como Wolfsbane”, os olhos de Draco brilham animadamente, “Potter, há séculos venho dizendo a eles para encomendarem o Wolfsbane de um fabricante particular em vez da Mungos!”

“Do que você está falando, Malfoy?”, Potter pergunta cansado. “O Mungos fornece produtos aprovados pelo governo...”

“O Mungos é uma porcaria!”, Draco declara animadamente, já se levantando, pegando sua capa e luvas. “Vou preparar algo para você que não tenha gosto de morte, Potter.”

“Espere, o quê?”, Potter pergunta incrédulo. “Você vai preparar...?”

“Uma poção Wolfsbane avançada, sim”, Draco confirma, enrolando sua capa. “E eu juro que vai ter um gosto melhor do que muitas poções que você consumiu no passado, Potter.”

“Malfoy, espere”, Potter ri, levantando uma mão, “sou um lobisomem registrado que precisa pegar poções aprovadas pelo governo todo mês para não ser uma ameaça ativa para a sociedade mágica. Eles ficam de olho em mim e se eu tenho pegado minhas doses ou não…”

Draco revira os olhos. "Potter, isso só vai exigir que alguns papéis sejam encaminhados para mim", ele garante.

Potter suspira. "Malfoy, você não está ouvindo, só um pocionista licenciado ..."

"Aka, eu." Draco dá seu melhor sorriso presunçoso. "Esse era o negócio particular que eu administrava, Potter. Sou um pocionista licenciado que, na verdade, fornecia ao Mungos uma grande variedade de poções até entrar para o Ministério."

Potter fica boquiaberto e o sorriso irônico de Draco se alarga. "Então... espera, o que você está dizendo?", ele balbucia.

Draco suspira, revirando os olhos enquanto coloca as luvas. "Estou dizendo, Potter", diz pacientemente, "que daqui em diante prepararei suas poções mensais — em particular." Draco sorri agora, sério e com promessa. "Eu cuido da sua papelada, sem problemas. E entro em contato em breve." Ele se vira para sair, Potter ainda sentado ali, boquiaberto, antes de parar e se virar novamente, subitamente incerto. "Espere, me desculpe; eu me meti nisso. Você está bem com isso? Comigo fazendo isso por você?"

A boca de Potter se fecha e ele parece ainda mais confuso ao emitir um som vago e evasivo, dando de ombros levemente. "Eu... acho?"

"Você confia em mim, Potter?" Draco pergunta suavemente, com o estômago embrulhado de antecipação.

O rosto de Potter relaxa num sorriso, e ele se inclina para trás, inclinando a cadeira para trás e balançando indolentemente. "Malfoy", diz ele, "você não estaria aí, vivo, se eu não confiasse em você. E isso tem pouco a ver com o fato de você ser obscenamente bonito”.

Draco revira os olhos novamente, virando-se para o outro lado enquanto seu rosto fica vermelho como uma beterraba. "Charmoso como sempre", ele diz lentamente, caminhando em direção à escada. "Vejo você em breve, Potter."

“Estou ansioso por isso, Malfoy.”

.

Draco nunca recebe visitas que usam a porta da frente. E por isso fica decididamente perplexo quando ouve uma batida forte e áspera enquanto prepara a poção. Quando aplica um rápido Estase em toda a sua bancada, ingredientes, poção meio pronta e tudo, e sai correndo para atender a porta, ele já tem uma pequena lista de possíveis visitantes.

Ele não inclui Hermione Granger nessa lista.

E ainda assim ela fica lá, com cabelos castanhos e espessos praticamente eriçados ao redor dela enquanto ela encara (fulmina) Draco.

"Então, você está planejando envenenar Harry?" ela pergunta educadamente e sem prelúdio.

Draco limpa as mãos calmamente no avental. "Sim, mas vou garantir que fique delicioso." Granger bufa, de braços cruzados, parecendo dividida entre a desconfiança genuína e uma espécie de admiração relutante. "Gostaria de entrar? Tenho uma poção fervendo."

Ele não esperou que ela respondesse antes de se virar e ir embora, voltando para o pequeno laboratório particular no qual havia gasto quinze mil galeões a mais quando comprou o lugar.

Ele não fica totalmente surpreso, embora fique um pouco irritado, quando Granger finalmente entra, fecha a porta atrás de si e o segue até seu laboratório.

"Malfoy", ela diz, cruzando os braços novamente e franzindo levemente a testa.

"Não toque em nada, por favor", responde Draco secamente, colocando os óculos, olhando para dentro do caldeirão e suspirando de alívio ao ver que a raiz de valeriana não superaqueceu e ficou roxa. Ele tira o Estase e mexe o caldeirão de leve e cuidadosamente, com a concha de prata como um peso sólido em sua mão.

"Malfoy", Granger insiste, enquanto se aproxima do banco dele, "o que você—?" Ela para abruptamente, e quando Draco olha ao redor, ele a vê encarando, o fascínio claro em seu rosto, enquanto ela se dirige ao pequeno pedestal redondo no centro da sala.

A claraboia circular que Draco mandou cortar no teto deixa entrar um feixe espesso, branco-creme e perfeitamente reto de luar no cômodo através da cúpula de vidro fixada a ela. O raio de luz se encaixa perfeitamente na circunferência do pedestal de madeira, brilhando com um branco ofuscante contra a superfície da ampla tigela prateada colocada sobre ele. A tigela praticamente brilha ao luar, e o trabalho detalhado e intrincado esculpido na parte externa parece ganhar vida.

O conteúdo da tigela, por sua vez, brilha delicadamente sob a luz natural, e é para isso que Granger olha com fascínio e olhos arregalados. Ela se inclina para frente, de modo que seu nariz quase atravessa a barreira intangível do luar, mas para de repente, olhando com a boca ligeiramente entreaberta.

"Isto é...", ela sussurra, segurando o cabelo para trás e se curvando um pouco mais, seus olhos escuros refletindo o brilho do que está na tigela. "Como você...?"

"Termine suas frases, Granger", Draco diz suavemente, tirando a rolha de um grande pote de ditamno e usando um longo conta-gotas de vidro para medir exatamente 7 ml de ditamno, observando as marcações no tubo através de seus óculos.

Granger o observa enquanto ele adiciona o ditamno ao caldeirão, gota a gota, sete vezes, com a poção gradualmente ficando mais leve a cada gota. Ele mexe a mistura três vezes, no sentido anti-horário, e então coloca a concha de lado, abaixando ainda mais a chama sob o caldeirão e cobrindo-o com um grande quadrado de musselina branca e macia.

“A musselina absorverá os vapores pungentes que se elevam quando a ditamno e a raiz de valeriana se misturam”, diz Granger, devagar e pensativo, “que, de outra forma, teriam se infundido na própria poção...”

“Adicionando assim o temido e pungente sabor residual que o Wolfsbane é conhecido por possuir”, conclui Draco, surpreso e mais do que um pouco impressionado. Nem mesmo alguns pocionistas experientes conhecem esse pequeno truque.

“E isso”, Granger aponta para o conteúdo brilhante da tigela, “você misturou prata em pó com pedaços de...”

“Triturada”, corrige Draco, contornando a bancada e dando alguns passos em direção a ela.

“...acônito.” Granger inclina a cabeça, seu olhar seguindo o feixe de luz da lua até a claraboia. “E a mistura foi... deixada para amadurecer?”, ela se vira para Draco, que acena com a cabeça, “Sob a luz da lua.”

"Por quatro horas", acrescenta Draco. "Aumenta o efeito pretendido do acônito, ou seja, suprimir os instintos mais bestiais."

"Por que acônito esmagado em vez de picado?", ela pergunta curiosamente.

"Ele libera mais sucos", diz Draco simplesmente. "A prata em pó então extrai ainda mais líquido, essencialmente desidratando o acônito, mas absorvendo a essência de que precisamos."

“É isso que faz brilhar desse jeito?”

Draco concorda. "O resto pode ser descartado — e junto com ele, o amargor acre que torna a poção tão horrível."

“A eficácia da poção não será comprometida se você jogar fora o suco natural do acônito?”

"Não, porque a prata absorve o que é necessário", repete Draco, revirando os olhos. "Praticamente ninguém usa a prata em pó porque é mais cara do que todos os outros ingredientes juntos."

"Como a pedra da lua em pó ajuda?", ela pergunta, gesticulando para uma tigela cheia de pó branco e brilhante que está sobre a bancada.

“Ele não terá tantas mudanças de humor, nem aquelas explosões violentas de raiva que normalmente ocorrem depois do nascer da lua.”

“E por que o luar agora, nesta fase?”

“É essencial para a poção em si, Granger.”

“Você não pode simplesmente colher o acônito ao luar?”

"Sim." Draco está mais irritado do que impressionado agora – ela nem era profissional e sabia mais do que a maioria dos seus colegas pocionistas. "Isso é um acréscimo. É benéfico para o resultado final. Granger, o que você quer? Por que está aqui?"

"Então você está mesmo preparando para ele um Acônito avançado", diz ela, maravilhada, observando o ambiente mais uma vez. Draco o encara impassivelmente, gesticulando com as duas mãos para sua bancada e depois para o pedestal, como se fosse um fato óbvio. "Por quê?", pergunta ela, curiosa.

Draco estala a língua irritado, virando-se sem responder e voltando para o caldeirão. A musselina ficou ligeiramente translúcida, úmida e pesada com os vapores e o vapor absorvidos. Ele a levanta cuidadosamente e a substitui por outra folha idêntica de musselina, caminhando até a pequena pia de aço no canto e torcendo a primeira folha de musselina sob a torneira.q

Quando ele se vira novamente, levitando o pano e secando-o com um feitiço, Granger ainda está ali, observando-o atentamente, com uma expressão estranha.

Draco suspira. "Eu devo uma a ele, Granger", diz ele brevemente, e então recai em um silêncio teimoso.

"Ele não conseguia parar de falar de você", diz ela, e Draco se assusta um pouco com a forma abrupta como ela disse isso; suas bochechas coram, e não inteiramente por causa da proximidade com o caldeirão de ferro. "Agora eu entendo o porquê", acrescenta ela despreocupadamente, ajeitando a bolsa mais para cima no ombro, dando-lhe um sorrisinho malicioso.

Draco ergue as sobrancelhas. "Como?"

"Bem, você realmente está extraordinariamente atraente agora, não é?", ela diz, com naturalidade.

"Eu sempre fui, Granger, sou um Veela de sangue." Draco funga com altivez, e Granger ri. "O que Potter disse sobre mim?", ele deixa escapar, sem se importar que o brilho nos olhos dela se intensifique com a pergunta.

"Ele não parece ser capaz de ousar acreditar que você se tornou nobre além de..." ela acena com a mão na direção de Draco, "você sabe... a atratividade."

Draco não sabe qual parte da frase deve se ofender primeiro. "Você está aqui só para me dizer que o Potter está a fim de mim?"

"E eu queria descobrir o que você está fazendo", ela concorda com um aceno de cabeça, sem negar a alegação (não totalmente sarcástica) de Draco.

Ignorando o giro descontrolado que sua barriga dá, Draco diz, irritado: "Não estou a fim de nada que precise de investigação, Granger. Estou fazendo algo por ele que nem uma pedante sabe-tudo como você conseguiria fazer, mesmo que tentasse!"

Granger não parece zangada. Ela nem parece ofendida. Ela coloca a mão sobre o coração, agarrando seu suéter marrom feio enquanto sua boca treme em um sorriso lacrimoso, seus olhos brilhando. "Obrigada, Malfoy", ela grasna, assentindo freneticamente. "Eu... Ron e eu somos muito gratos. Não tem sido fácil, sabe, ver Harry daquele jeito..." Ela pega um lenço de aparência um pouco suja, enxuga os olhos e assoa o nariz enquanto Draco fica parado ali, sem jeito, cambaleando de um pé para o outro. "Ele nunca sai daquela casa. Ele mal fala com ninguém, nem mesmo com Ron e eu. Ele... mal está vivo, sabe? Ele amava o trabalho dele, e ainda é tão jovem ..."

"Você tem a mesma idade", Draco aponta, se esforçando para não revirar os olhos. "Todos nós temos. E, Granger, o que aconteceu foi certamente lamentável – e ainda mais lamentável ter acontecido com um modelo de virtuosidade como o próprio Potter. Mas, Granger, não estamos mais nos anos 70."

"O que aconteceu nos anos 70?", pergunta Granger, assoando o nariz novamente.

"Eu não sei!" Draco murmura, inquieto. "Lobisomens eram tratados como... não muito bem. Eles tinham que se manter longe da sociedade e tudo mais. Sem empregos e... eram rejeitados... tanto faz , olha", diz Draco impacientemente, "a questão é que Potter não precisa viver como um recluso, sabe? Ele é um membro registrado do governo na sociedade bruxa. Ele pode viver uma vida normal e saudável como um homem livre — como um lobisomem livre, tanto faz. Aposto que até devolveriam o emprego dele no Departamento de Educação Especial — há vantagens em ser o maldito Harry Potter, e ele deveria usá -las. As coisas definitivamente não são tão sombrias quanto ele está fazendo parecer."

“Ele...não nos escuta.”

“A quem ele dará ouvidos então?”

Granger pisca e então abre um pequeno sorriso realmente malicioso... e Draco de repente fica vermelho de novo.

.

Desta vez, quando Draco bate, é Potter quem atende a porta.

Ele ainda está desleixado e descalço, com o cabelo todo bagunçado em volta da cabeça e a barba por fazer engrossada, formando uma barba rala, mas agora ele parece descansado, como se tivesse tido algumas boas noites de sono e feito uma ou duas refeições.           

Seus ombros ainda carregam um toque de tensão, seus olhos afiados e excessivamente cautelosos, mas ele sorri, suave e hesitante, quando vê Draco.

"Eu senti seu cheiro quando você aparatou no pátio", ele admite timidamente, ao notar a surpresa de Draco. "E eu não consegui encontrar o Monstro mesmo, então..."

Draco arrasta os pés, sentindo absurdamente suas bochechas esquentarem enquanto olha para baixo e muda a grande e brilhante caixa de madeira que está carregando de um braço para o outro.

"O que é isso?", pergunta Potter.

“Você vai me obrigar a mostrar isso aqui na porta da frente?”, Draco pergunta, levantando uma sobrancelha com facilidade.

“Claro que não, me desculpe”, Potter se afasta imediatamente, “Entre, entre”.

Draco entra enquanto Potter se espreme contra a porta da frente em vez de apenas recuar; o ombro de Draco roça na frente de Potter enquanto ele passa por ele e, por um momento, Draco sente uma vontade estranha de se pressionar ainda mais contra ele, naquele calor que o corpo de Potter parece emitir através de suas roupas.

Ele está vestindo jeans azul, levemente desfiado na bainha e um pouco caído nos quadris, como se tivesse perdido peso desde que os comprou, e uma camiseta amarela desbotada, ambas as peças com manchas escuras do que parece ser graxa, e quando Potter se vira para fechar a porta atrás deles, Draco vê uma chave inglesa grande e levemente enferrujada saindo do bolso de trás de sua calça jeans, junto com um pano manchado de graxa, amassado descuidadamente, que está quase caindo completamente.

"A gente podia, ah, subir, eu acho?", sugere Potter, passando apressadamente por Draco para levá-lo pelo corredor. Ele cheira a suor, terra e gasolina, e não deveria haver nada tão absurdamente atraente nisso, mas Draco quer encostar o nariz em Potter e sentir seu cheiro. É extremamente constrangedor, e Draco mantém a cabeça baixa e o rubor disfarçado enquanto segue Potter escada acima em silêncio.

O resto da casa não é melhor do que o horrível corredor no andar de baixo e também não é tão bem iluminado, mas o cômodo para onde Potter o leva no segundo andar, assim como a cozinha, é outra história.

Amplo e espaçoso, com móveis altos e antigos de jacarandá, a sala lembra Draco da Mansão. Há uma lareira crepitando alegremente e um velho rádio em mau estado repousa sobre a lareira, a música suave e discreta. Toda a parede lateral direita é ocupada por uma estante gigante com fachada de vidro, duas mesas redondas de leitura em frente a ela, com um conjunto de poltronas aconchegantes agrupadas ao redor de ambas. O lustre brilhante no teto é elétrico, mas ainda há várias velas acesas nas arandelas, crepitando apenas levemente na brisa fria que sopra das janelas francesas abertas à esquerda. As cortinas suaves em tons pastéis parecem recém-lavadas e ondulam em uma dança lenta até que Potter se aproxima e fecha parcialmente as janelas de correr de vidro, de modo que de repente a sala parece ainda mais silenciosa, mais tranquila. O estofamento dos móveis é de veludo azul-royal rico e as almofadas permanecem no lugar, suaves e fofas, como se não tivessem sido mexidas.

"Eu geralmente me esparramo no chão", diz Potter, como se tivesse lido a mente de Draco, e, enquanto Draco olha ao redor, vê alguns livros e o jornal do dia espalhados sobre o tapete persa. Há uma caneca de chá pela metade na mesa de centro com tampo de vidro, e vários buquês de rosas e peônias em vasos e potes descombinados em várias superfícies pela sala, algo que imediatamente o lembra de sua mãe.

"É um lugar agradável, Potter", diz ele baixinho, colocando sua pequena maleta no chão e cuidadosamente a caixa de madeira sobre a mesa de centro. Potter permanece em silêncio, de braços cruzados e pés ligeiramente afastados, observando atentamente cada movimento de Draco enquanto tira a capa e as luvas e ajeita cuidadosamente as vestes mais para cima antes de se ajoelhar atrás da mesa de centro, dispensando o sofá ou as cadeiras combinando.

Draco abre o fecho dourado brilhante e levanta a tampa, deixando-a cair cuidadosamente na dobradiça, e Potter dá um passo à frente. Lá dentro, há cinco fileiras ordenadas de seis frascos cada, todos acomodados impecavelmente em suas aberturas forradas de veludo. Draco escolhe um, a poção prateada e perolada dentro dele gira delicadamente, e sem dizer uma palavra o entrega a Potter, que estende a mão, com a palma para cima, como uma criança, para aceitá-lo.

"É este...?" Potter ergue o frasco e o examina atentamente, com os olhos ligeiramente vesgos enquanto o observa. O frasco tem apenas o comprimento de um dedo e uma circunferência um pouco mais fina, e por um instante Draco teme que Potter possa quebrar o vidro fino sem querer. "Não é azul", Potter finalmente comenta, após inspecionar o frasco em silêncio por um longo minuto.

"Habilidades de observação astutas", Draco responde revirando os olhos, um canto da boca se erguendo enquanto Potter, para sua surpresa, sorri de repente. "Não, Potter, não é azul. E também não tem gosto de morte."

"Você já provou?", pergunta Potter vagamente, com o nariz ainda pressionado contra o frasco.

Draco suspira. "Não, Potter, se eu experimentasse, eu morreria, já que contém Aconite — que é venenoso ."

"Aconite?"

“Acônito.”

“Se se chama acônito, não deveria envenenar lobisomens?”

Draco tem dificuldade em esconder seu sorriso de exasperação divertida. “Potter, você poderia simplesmente beber a maldita dose?”

Potter pisca. "O quê, agora?!", pergunta ele, finalmente abaixando o frasco por tempo suficiente para encarar Draco, incrédulo. "Mas não é a semana que antecede a lua cheia. Começo meu tratamento exatamente sete dias antes de..."

"É assim que a poção de Acônito funciona, Potter, o que não é o caso desta", diz Draco impacientemente, fechando a tampa da caixa. "Olha, não estou tentando te envenenar, nem estou aqui para te fazer perder tempo. Estou tentando te ajudar. Vou explicar melhor, mas primeiro, beba isso."

Potter olha cautelosamente para Draco, depois para o frasco e, então, com um encolher de ombros descuidado, tira a pequena rolha e vira a poção com um leve tremor.

"É fria!" ele exclama com a voz rouca, depois de engolir, e então, pensativo, "Ei, não tem gosto de morte!"

"De fato, não", diz Draco, satisfeito. "A pedra da lua é o que deixa frio, ela vai ajudar a regular a temperatura do seu corpo. O que mais?"

"É uma sensação... de formigamento em todos os lugares", Potter olha para suas mãos abertas.

"Essa é a poção atingindo sua corrente sanguínea", Draco concorda, levantando-se. "Você tomará uma dose por dia, todos os dias, Potter", ele acrescenta.

"Espera aí, sério?" Potter olha para a caixa com um olhar de compreensão crescente. "Todos os dias... para sempre?"

“Sim”, diz Draco suavemente. “O acônito padrão permite que você mantenha suas faculdades mentais intactas durante a transformação, mas não suprime os instintos animais mais poderosos que o lobo traz à tona. Esses instintos estão sempre presentes, Potter, eles estão em você mesmo agora. Mas como você não está sendo forçado a se transformar em lobo pelo ciclo lunar, consegue manter facilmente sua sensibilidade humana.”

“Às vezes eu consigo sentir isso”, diz Potter baixinho e de repente. Ele está olhando para o fogo, com os olhos um pouco vidrados. “Eu consigo sentir isso tentando surgir em mim, como se estivesse tentando sair.”

"Isso vai melhorar agora, Potter", promete Draco gentilmente, contornando a mesa de centro e dando dois passos hesitantes em sua direção. "Esta nova poção vai ajudar. Tomar uma dose deste tamanho todos os dias, em vez de uma dose maior por apenas sete dias, ajudará a estabilizar seu sistema nervoso central, ajudará seu lado humano a se manter mais forte."

"Como?" Potter pergunta com a voz rouca, parecendo inseguro e estranhamente tenso, e Draco não sabe se ele está procurando uma explicação teórica ou se ele simplesmente não consegue acreditar em nada daquilo.

"A acônito e a prata permanecem na sua corrente sanguínea e mantêm o lobo suprimido", explica Draco, "e junto com ele, todos os seus instintos básicos. Também, até certo ponto, tornará suas transformações menos dolorosas", acrescenta, sorrindo hesitantemente enquanto Potter o encara, completamente incrédulo. "Você também notará um padrão de sono mais regular agora, bem como um aumento no apetite. Você pode ingerir sua dose a qualquer momento do dia, desde que tome um frasco a cada 24 horas. Pense nisso como um suplemento diário; não se esqueça de tomar suas doses, Potter", diz Draco, estreitando os olhos. "Trouxe trinta doses para você e será o suficiente, visto que já estamos há alguns dias no ciclo deste mês. Trarei uma caixa nova para você no mês que vem."

Ele sorri novamente com um leve aceno de cabeça, fazendo menção de se virar para pegar sua capa, quando ouve-se um leve tilintar de vidro batendo no tapete felpudo em que estão, e Potter agarra a mão de Draco com força, sua pele queimando contra a de Draco. Draco se vira, ofegando um pouco e então congelando ao ver a expressão no rosto de Potter.

Seus olhos ardem com algo que Draco não consegue identificar, sua mandíbula está cerrada como se estivesse rangendo os dentes. Seus lábios estão comprimidos em uma linha fina e, enquanto Draco o encara, eles se contraem ainda mais.

Quando Potter fala, sua voz é suave e seu tom comedido. "Então você não está brincando comigo?", ele diz. "Essa não é a sua ideia de uma piada colossal para me pregar, porque a ideia de mexer com um lobisomem é hilária?"

Com as narinas dilatadas em fúria silenciosa, Draco puxa a mão para trás — só que ele não consegue se livrar do aperto de Potter, então isso só faz com que Potter aperte os dedos em volta do pulso de Draco enquanto Draco tropeça um passo para trás.

"Eu sabia que você ia ser assim", Draco sibila com raiva, tentando se soltar. "Eu sabia que você ia desvalorizar isso de alguma forma. Por que você não pode ser adulto pelo menos uma vez, Potter?! Tente; não é tão ruim quanto você imagina. Eu não estou brincando co—"

"Obrigado", Potter interrompe suavemente, seu olhar ainda queimando, mas de uma forma diferente agora; de repente há algo inimaginavelmente terno no verde vívido e por um momento Draco fica boquiaberto com a honestidade ali.

Mas então Potter o solta e aquele olhar desaparece, deixando para trás uma espécie de simpatia serena. A mão de Draco cai sem força ao lado do corpo e Potter sorri para ele. “Obrigado”, ele repete.

“Eu... eu... de nada”, diz Draco após um momento. Eles ainda estão tão próximos que Draco pode sentir o calor do corpo de Potter irradiando sobre ele, e Draco se pergunta vagamente se pode culpar isso pelo calor que sente inundando todo o seu rosto. Afastando-se rapidamente, ele limpa a garganta e murmura: “Vou sair do seu caminho, então”, e mais uma vez se vira para pegar seus pertences.

"Você veio direto do trabalho?", Potter pergunta enquanto Draco pega sua maleta.

"Vim", responde Draco despreocupadamente, prendendo a capa novamente. "Eu esperava passar por aqui a caminho do trabalho esta manhã e deixar isso, mas fui chamado cedo para uma reunião, e..."

"Então, você ainda não jantou?" Potter interrompe, com um pequeno lampejo de esperança em sua expressão.

Draco pisca, a boca se mexendo silenciosamente por um momento antes de responder: "Hum, eu não, não."

“Você... gostaria de ficar? Para jantar, quero dizer”, Potter acrescenta rapidamente. “Aqui... para... para jantar... comer...”

Draco não sabe bem como responder, pois um grito caótico irrompe em sua cabeça enquanto seu coração dá cambalhotas descontroladas de excitação, descendo para a barriga e voltando para o peito. Potter espera, com o rosto fraquejando aos poucos, até que Draco deixa escapar: "Jantar?", como um idiota.

"É, quero dizer..." Potter engole em seco, levando uma das mãos aos cabelos; ele também tem uma mancha brilhante de graxa no antebraço. "Eu poderia, sabe... o Monstro poderia... fazer o jantar para nós. Quer dizer, ele vai fazer o jantar para mim, de qualquer jeito, e talvez você gostasse que ele fizesse o jantar para você também, para talvez comer aqui comigo ou... sabe..." A divagação de Potter assume um tom cada vez mais desamparado e ele fica parado ali, parecendo vagamente horrorizado consigo mesmo, até que, com um estalo repentino que rompe o silêncio entre eles, Monstro aparece, assustando os dois.

"Monstro também está preparando o jantar para o jovem Mestre Black!", grita Monstro, praticamente gritando, com seus olhos manchados brilhando de excitação. "Um Black estará jantando sob este teto – Monstro está preparando o jantar para o jovem..."

"Certo, Monstro", Potter interrompe em voz alta, revirando os olhos. "Então vá em frente." Potter lança um olhar inquisitivo para Draco, que, ligeiramente inquieto e ainda sem ter certeza absoluta de que não está sonhando, assente. O elfo sorri e desaparece com outro estalo alto.

.

Draco está deitado na cama, olhando para as brilhantes manchas brancas de luz no teto, tremendo cada vez que as cortinas balançam. Seu estômago também se revira levemente, porque é em Potter que ele está pensando, e é em Potter que ele tem pensado desde o momento em que desaparatou do jardim da frente, duas horas antes.

Eles jantaram juntos, Potter e Draco; sentaram-se em uma das pontas da longa mesa de madeira naquela cozinha iluminada do porão e compartilharam a refeição como dois indivíduos que não se odiavam. Conversaram – sobre si mesmos, um sobre o outro, sobre Hogwarts e a vida depois de Hogwarts.

Potter, Draco percebe com um suspiro ofegante, é alguém com quem ele poderia se acostumar a passar o tempo. Durante o tempo que passaram juntos esperando Monstro anunciar o jantar, Potter e ele se sentaram em um silêncio surpreendentemente confortável, bebendo uísque, ouvindo rádio e, ocasionalmente, conversando sobre amenidades. Quando o jantar foi anunciado, a pedido de Draco, Potter o levou a um banheiro de hóspedes impecavelmente limpo para que ele se lavasse, antes de se retirar rapidamente e, mais tarde, emergir com uma camisa branca limpa enfiada na calça jeans manchada de graxa, com o cabelo preso em um pequeno coque.

Virando-se inquieto e puxando o edredom até o queixo, Draco enterra o rosto no travesseiro, tremendo levemente ao se lembrar de como o cabelo de Potter se soltou em alguns lugares e caiu sobre seus olhos, prendendo-se em sua barba (aquela maldita barba) antes de ser escovado impacientemente. Ele pensa em como Potter manuseou seus talheres com surpreendente graça, dedos longos envolvendo a base de sua taça enquanto olhava fixamente para Draco por cima dela. Ele pensa em como os olhos de Potter se enrugaram com genuína diversão por algo que Draco dissera, seu sorriso branco e cheio de dentes em contraste com sua pele lisa, da cor de caramelo.

Draco não se lembra da última vez que se sentiu tão irremediavelmente atraído por alguém. Parecia ridículo e completamente irracional o que sentia por Potter, depois de apenas dois encontros.

Só que não foram apenas dois encontros, né? Eles passaram anos próximos um do outro, sem nada além de ódio, insultos e provocações grosseiras. As únicas vezes em que foram sinceros um com o outro, estavam no meio de uma guerra, e não tiveram tempo para parar, desacelerar ou refletir sobre o significado por trás de suas palavras e ações.

Potter falara com Draco, dirigira-se a ele com a calorosa familiaridade de algo que nunca (apesar do desejo fervoroso de Draco de que isso tivesse durado muitos anos) existiu entre eles – amizade. Potter fora amigável com ele hoje, e Draco se viu, involuntariamente, retribuindo o sentimento de qualquer maneira que pudesse.

Quando ele saiu, mais uma vez lembrando Potter para não esquecer suas doses diárias, Potter disse, de repente: "Então... não vou te ver até depois da próxima lua cheia?"

Draco, parado na porta de casa, o encarava com expectativa, uma espécie de rufar de tambores ecoando em sua cabeça. "Você gostaria de me ver antes disso, Potter?"

"Eu... me diverti muito hoje", admitiu Potter, parecendo um tanto tímido, e Draco quis sorrir, gritar e dançar um pouco.

Em vez disso, ele sorriu e jogou o cabelo para trás sobre o ombro enquanto dizia: "Bem, é claro que sim, Potter, sou uma companhia brilhante."

Potter ficou olhando, engolindo em seco, com o olhar sombrio percorrendo o rosto de Draco, todo o seu corpo, antes de acenar com a cabeça e dizer: “Talvez você pudesse preparar mais algumas poções para mim?”

“Você... precisa de outras poções?”

Houve um momento visível de pânico enquanto Potter se esforçava para pensar. “Eu... eu... talvez algum tipo de relaxante muscular?”

Draco não mencionou que Potter poderia simplesmente encomendar uma caixa inteira de relaxantes musculares da farmácia mais próxima por menos de vinte sickles. Ele assentiu imediatamente, engolindo em seco. “Sim, claro, você provavelmente está sempre tenso e rígido, vou preparar algo para você…”

"Então... Você vai me mandar uma coruja sobre... isso?" Potter inclinou a cabeça como um cachorrinho.

"Eu adoraria", Draco havia dito abruptamente antes, com as bochechas queimando, acrescentando apressadamente: "Eu adoraria preparar uma bebida para você, quero dizer, eu... eu te mando uma coruja quando estiver pronto."

Potter ficou parado observando Draco desaparatar, braços grossos cruzados, um pequeno sorriso torto direcionado a Draco; como se ele tivesse sorrido daquele jeito para Draco a vida toda, como se não fosse o sorriso mais lindo que Draco já tinha visto.

.

Draco volta para Grimmauld Place com os relaxantes musculares frescos de Potter no sábado seguinte, depois do café da manhã. Ele tem um talento especial para relaxantes musculares, e chegou a prepará-los para jogadores profissionais de quadribol quando era dono de sua loja no Diagonal, e mal pode esperar para se exibir presunçosamente enquanto Potter se maravilha com a eficácia da poção.

Se Draco está um pouco decepcionado por Potter não atender a porta desta vez, ele não demonstra. Ele entra correndo atrás do elfo doméstico depois que este é deixado entrar e, em seguida, sobe as escadas silenciosamente ao ser apontado. Ele chega até a sala de estar ampla e iluminada quando para abruptamente ao ouvir vozes.

Ele leva menos de dois segundos para perceber a quem pertencem e, sem hesitar nem por um momento, Draco se vira para sair.

E então: “Malfoy, eu sei que você está aí, posso sentir seu cheiro”.

Maldito lobisomem, vá para o inferno canino.

Draco range os dentes, vira-se e marcha até a sala, empurrando a porta entreaberta e olhando com raiva para o Trio de Ouro do mundo mágico.

"É realmente assustador quando você faz isso, Potter", Draco sibila, determinado a não fazer contato visual com nenhum dos ocupantes da sala, seu olhar fixo em algum lugar perto do rádio na lareira.

"Quando eu faço o quê?" Potter parece um tanto perplexo e é isso que faz Draco olhar para ele, o que acaba se revelando um erro.

Potter está sentado de pernas cruzadas no chão e está... sem camisa.

Ele veste uma calça de moletom cinza, macia e extremamente confortável, com uma toalha enrolada na nuca, o peito e a barriga brilhando com uma fina camada de suor. Ele tem um conjunto de halteres enormes no chão ao lado e bebe bastante água de uma garrafa.

"Quando eu faço o quê, Malfoy?" ele repete pacientemente depois de engolir, passando as costas da mão na boca.

Draco precisa respirar fundo várias vezes para se acalmar e desviar o olhar com força do peito nu e musculoso de Potter. "Quando você me cheira antes mesmo de eu...", ele começa a resmungar, mas então decide que é demais; ele não vai se envergonhar não só na frente de Potter, mas também de seus dois bichinhos de estimação . "Tenho seus relaxantes musculares aqui", Draco ergue a pequena caixa de couro em que havia guardado os frascos. "Desculpe, eu provavelmente deveria ter usado a rede de Flu antes de vir ou algo assim..."

"Do que você está falando?" Potter franze a testa, levantando-se. "Eu estava esperando você. Recebi sua coruja ontem..."

"Sim, bem, já vou indo", balbucia Draco, colocando a caixa no console de mogno polido ao lado. "Te vejo mês que vem, Potter."

Ele se vira apressadamente, mantendo cuidadosamente o olhar desviado, quando é chamado a parar não por Potter, mas...

"Malfoy!", a voz de Granger é animada e amigável. "Harry acabou de nos contar sobre a poção que você preparou para ele. Ele está com uma aparência muito melhor, não acha?"

Draco quer bater em alguém (e Weasley está bem perto para satisfazer esse desejo, mas Draco resiste) – ele não quer olhar para Potter, não agora, quando ele (não) está vestido do jeito que está, não quando a visão dele está fazendo o coração de Draco disparar e os pelos dos seus braços ficarem em pé e... Outras coisas começarem a ficar em pé também.

Fazendo uma leve careta, ele se vira para olhar para Granger, que, para surpresa de ninguém, está parada ao lado da parede de livros, com os braços cheios de cerca de seis tomos enormes. Ela sorri para Draco, com uma expressão agradável e franca, e Draco não quer admitir como essa visão o alivia um pouco. Com um pouco de esforço, ele força os lábios a se curvarem para cima, no que parece ser um sorriso educado.

“De fato, Granger”, ele diz brevemente, mas inclinando a cabeça em um gesto vagamente gracioso.

"Caramba, vocês dois não estavam brincando."

Draco suspira. É claro que Weasley tem que intervir em algum momento. E Draco estava tão satisfeito até aquele segundo que conseguiu passar os três minutos inteiros que passou na sala sem olhar para aquele idiota ruivo.

Ele se vira, o rosto se contorcendo automaticamente em uma carranca ao olhar para Ronald Weasley, recostado no sofá com suas pernas ridiculamente longas penduradas no braço da poltrona. Weasley observa Draco com um interesse fascinado, como se fosse um unicórnio de três cabeças, e Draco quer se transformar apenas para poder atirar um punhado de fogo no idiota.

"Posso ajudar, Weasley?" Draco pergunta bruscamente quando, alguns segundos depois, Weasley ainda não parou de olhar boquiaberto.

"Harry não exagerou", responde Weasley estupidamente, e Draco ignora a gagueira abafada que sai de Potter. "E Hermione também... Você é como... uma Veela."

"Que observação absolutamente incrível", Draco responde severamente.

"Ron, ele é um Veela", murmura Potter, e quando Draco o encara, vê que Potter está corando intensamente, vermelho como uma beterraba, e parece completamente mortificado; está barbeado hoje, sem a barba grossa da última vez, e parece estranhamente jovem e ingênuo sentado ali, corando. "Quer calar essa sua boca idiota?", Potter acrescenta num chiado, e Weasley pisca, virando-se com a boca ligeiramente aberta.

"Sinceramente, Ron, você é uma vergonha para si mesmo", comenta Granger, revirando os olhos enquanto se apressa e dá um tapinha no braço do marido. "Estamos indo, vamos."

"Isso não será necessário, eu não planejava ficar de qualquer maneira", Draco diz rapidamente.

"Não, não, estamos indo para a casa dos pais do Ron, só passamos para dar um oi", Granger acena com a mão no ar. "Harry, nos vemos mais tarde. Vamos avisar a Molly que você vem amanhã para o assado de domingo?", acrescenta ela, esperançosa, com os olhos arregalados e suplicantes.

"Er... É, acho que não, Mione." Potter não olha para ela enquanto fala, virando-se parcialmente e escondendo o rosto enquanto o enxuga com uma ponta da toalha.

Granger suspira, trocando um olhar fugaz com Weasley, que parece igualmente decepcionado.

"Ei, então você vai pensar no negócio do Ministério?", ele pergunta a Potter. "É só que... Sem pressão, cara, mas pode ser bom, né?" Potter apenas dá de ombros, cantarolando sem se comprometer em resposta. O rosto de Weasley se fecha um pouco e, por algum motivo, ele lança um olhar para Draco por cima do ombro. "Certo. Então, tá."

“Até mais, amor”, Granger chama novamente, pegando Weasley pelo braço e arrastando-o para fora. “Cuide-se.”

"Foi ótimo ver vocês", Potter responde, com uma voz baixa e pensativa.

Granger acena para Draco quando eles saem, enquanto Weasley apenas o encara, e por um tempo, enquanto ouve os pés enormes de Weasley descendo as escadas, Draco fica parado ali, trocando o peso do corpo de um pé para o outro, sentindo-se estranho e intrusivo.

"Então você vai ficar aí parado o dia todo?", Potter finalmente pergunta, e Draco fica um pouco aliviado ao ver aquele sorriso torto, ao ouvir aquele tom irônico.

"Eu... não queria aparecer assim, me desculpe mesmo", Draco diz baixinho.

Potter franze a testa. "São aqueles dois que chegaram sem avisar; fiquei esperando você o dia todo."

"Ainda não são nem onze horas", Draco comenta, com as bochechas rosadas. Potter apenas sorri. "Eu preparei as poções que você pediu", acrescenta Draco, pegando a maleta de volta e dando alguns passos hesitantes para a frente. Potter ainda está seminu e a mão de Draco treme enquanto ele estende a maleta, mordendo o lábio enquanto seus olhares se encontram por um breve segundo, quando Potter se aproxima (mais do que o necessário) e a pega.

Potter não a abre e tira um frasco para inspecionar ou provar; ele apenas fica parado ali, encarando Draco, com longos cachos negros soltos em volta da cabeça. Draco ainda morde o lábio e, em vez de encará-lo descaradamente como Potter, lança olhares rápidos a cada poucos segundos, para seus peitorais firmes, parcialmente escondidos sob a toalha, para os arranhões que agora consegue ver, cortando seu peito, alguns tons mais claros que a pele de Potter, para a pele lisa e definida de sua barriga, para a trilha escura de pelos finos que desce de seu umbigo perfeitamente redondo...

"Seu cabelo está diferente", diz Potter abruptamente, e Draco se sobressalta levemente, desviando o olhar, culpado, de onde estava prestes a deslizar para baixo. Com o rosto quente, ele olha ao redor freneticamente uma vez antes de voltar a olhar para Potter.

"Meu... espera, o quê?" ele pergunta, acariciando constrangido a longa trança pendurada sobre seu ombro.

"Está... diferente", Potter repete, olhando fixamente para a trança pendurada no peito de Draco, o olhar em seus olhos fazendo Draco prender a respiração.

"É o mesmo cabelo", diz Draco, engolindo em seco. "É só o meu cabelo normal, Potter; eu só... trancei hoje." Draco fica ainda mais vermelho por algum motivo.

Isso até Potter dar meio passo à frente e pegar a trança delicadamente com uma das mãos, deixando-a escorrer pelo punho frouxo, os dedos penteando os fios soltos na ponta, ajustando a fita preta firmemente amarrada que prendia o cabelo no lugar. A boca de Draco se abre, o estômago se contrai, o cérebro parecendo uma poça de gosma derretida.

"Está bonito", diz Potter suavemente, brincando com a trança por mais um instante antes de cuidadosamente deixá-la cair sobre o ombro, deixando-a cair nas costas. Encarando Draco por mais um instante, Potter se vira, caminhando até uma das poltronas do sofá e pegando o que parece ser a mesma camiseta vermelha desbotada que usava na primeira vez que Draco o viu na semana anterior.

Draco não pensa em como se sente mais decepcionado do que aliviado por Potter estar prestes a se vestir. Mas, no segundo seguinte, ele não pensa em mais nada. Potter puxa a toalha e, quando Draco avista seu ombro esquerdo, sua mente fica em branco de horror.

Há uma cicatriz enorme, retorcida e de aparência ligeiramente grotesca no ombro esquerdo de Potter. Draco não precisa perguntar o que é, claro, nem se perguntar como Potter a adquiriu. Mas isso não o impede de encará-lo, com os olhos arregalados, até que Potter, enfiando os braços nas mangas da camiseta, se vira e o avista.

"Sinto muito", Draco imediatamente diz, "Sinto muito, eu... eu não queria..."

"Duvido que haja alguém que não tente dar uma olhada, Malfoy", diz Potter calmamente. "Está tudo bem. Quer dar uma olhada mais de perto?"

“Não, absolutamente não, eu—eu não—”

Potter se aproxima, efetivamente interrompendo-o, e então Draco está olhando para ela bem na frente.

É uma cicatriz profunda, marrom-avermelhada. Falta um pedaço de carne, bem onde o ombro se curva para as costas, e a pele sobre ela parece brilhante e fina, como um pedaço de borracha esticada demais. Nas bordas, a pele ainda apresenta os sinais de suturas mágicas, cuidadosamente costuradas na pele lisa do ombro. Mesmo curada, parece dolorosa e em carne viva, e Draco não consegue evitar quando morde o lábio com força, desviando o olhar.

"Está tudo bem", repete Potter, vestindo a camiseta. "Não é tão ruim quanto parece."

Quando Draco apenas o encara incrédulo, Potter ri, suave e genuinamente. Ele tira o elástico preto do pulso e o segura entre os dentes enquanto prende o cabelo e o amarra descuidadamente em um nó atrás da cabeça.

"Cicatrizes sempre parecem piores do que realmente são, Malfoy", diz ele despreocupadamente, e o olhar de Draco automaticamente se volta para o raio acima da sobrancelha direita de Potter, que então se ergue para Draco. "Até mesmo essa", acrescenta Potter secamente, e desta vez Draco sorri.

"Você parece melhor", diz Draco baixinho, porque Potter parece, de verdade. Draco não sabe se é a barba faltando ou o fato de Potter não estar de cara feia para ele, mas ele parece muito melhor do que há alguns dias. Ele não está curvado, como se estivesse com dor constante, e sua pele parece ter um tom saudável. As olheiras estão menos pronunciadas, e seus próprios olhos estão mais brilhantes, com uma aparência menos torturada e, portanto, maravilhosamente verdes.

"Me sinto melhor", diz Potter, acenando com a cabeça seriamente.

"Seus óculos sumiram", Draco diz antes que possa se conter.

Potter parece bastante entretido. "É, eu, hã... não preciso mais deles", responde ele casualmente, dando de ombros. "Sentidos aguçados e tudo mais...", explica sem jeito quando Draco inclina a cabeça, interrogativo.

"Ah", Draco suspira. "Então você não precisa deles desde..."

"Sim." Potter dá de ombros novamente.

"Isso é... meio que—" Draco se remexe um pouco, mexendo nas algemas, "Legal, eu acho", ele finalmente diz sem convicção, totalmente preparado para Potter franzir a testa, infeliz, e ir embora.

Potter sorri para ele, com os olhos brilhando. "É, acho que sim, não é?"

Draco franze a testa e Potter ri novamente. "Eu... vou indo, eu acho", diz ele, porque os dois estão ali parados, sem fazer nada.

"Por quê? Você tem que ir a algum lugar?"

Draco pisca. "Não", diz ele lentamente, "mas... eu não quero apenas..."

“Fique”, Potter diz suavemente.

"E fazer o quê?" Draco pergunta com uma risada curta.

Potter dá de ombros, gesticulando distraidamente com a mão ao redor da sala. "Sabe, só... ficar."

Draco observa Potter em silêncio por um longo momento, a mente fervilhando. Finalmente, "Tenho uma ideia melhor, Potter. Vá se trocar e vista algo sem graxa, por favor."

.

"Não acredito que deixei você me convencer disso", murmura Potter, encolhendo-se quando um dos garçons, vestido com um avental amarelo brilhante, se aproxima deles e entrega os cardápios aos dois. "Malfoy, estou falando sério, eu não quero estar aqui."

"Potter", Draco diz suavemente, esperando até que o olhar sombrio e preocupado de Potter o encontre por cima do cardápio, "Você não sai daquela casa há quase seis meses. Você mal se relaciona com seus melhores amigos."

“Sim, e nem eles conseguiram me fazer sair”, diz Potter secamente.

"Ah, não os culpe, Potter", diz Draco, descontraído, com uma piscadela atrevida. "Eu consigo ser muito persuasivo quando preciso." Ele espera, encarando Potter fixamente até seus olhos se arregalarem em choque.

"Você... você usou alguma..." Potter gagueja por um momento antes de se inclinar para frente e rosnar: "Você usou alguma técnica Veela especial em mim?!"

Draco começa a rir e, quando a carranca de Potter só aumenta, ele ri ainda mais, apoiando a testa em uma das mãos e bufando com gargalhadas indefesas. "Técnica veela", repete ele, fechando os olhos com força de alegria. "Ah, Merlin..."

"Por que isso é engraçado?", pergunta Potter, irritado. "Não tem graça nenhuma. E se for verdade, tenho quase certeza de que é ilegal."

"Ah, relaxa, Auror Potter", Draco fala lentamente, revirando os olhos e usando um guardanapo de papel para enxugá-los. "Eu estava brincando. Não usei nenhuma técnica Veela especial em você – simplesmente porque elas não existem."

“Sim, eles existem, eu sempre me pergunto como—” Potter interrompe abruptamente, pegando o cardápio descartado e segurando-o na frente do rosto.

Draco sorri lentamente para si mesmo, com as bochechas levemente rosadas. "Isso não é uma técnica", diz ele, examinando o próprio cardápio. "É apenas uma reação humana básica a uma atratividade... acima da média."

“Atratividade acima da média”, Potter bufa, “Sim, não acho que a atratividade acima da média seja o que me faz querer tentar dar um salto mortal para trás do meu telhado e tentar pousar em pé”.

Draco está rindo novamente, sem fazer barulho e sem conseguir se conter. “Você... queria fazer isso na minha presença?

“Entre outras coisas”, murmura Potter, antes de suspirar e largar o cardápio mais uma vez, olhando ao redor inquieto. Por insistência de Draco, eles estão sentados do lado de fora, sob o toldo do café trouxa na rua de Grimmauld. Não há muito tráfego aqui e os transeuntes, em sua maioria, apenas passam apressados, sem dar atenção a eles — bem, exceto Draco, que recebe alguns olhares de espanto, mas ele já está acostumado com isso.

"Peça um desses cafés especiais, Potter", diz Draco gentilmente. "Respire um pouco de ar fresco; observe... outros seres humanos. Viva um pouco. Depois, você pode voltar e se trancar naquele mausoléu que você chama de casa."

"Hermione te mandou fazer isso?", pergunta Potter, desconfiado.

Draco franze a testa. "Ela não fez isso. Tudo o que ela fez foi mencionar que você literalmente nunca mais sai de casa. Não pode ser saudável, Potter", diz Draco, suspirando baixinho. "E não me refiro apenas ao físico. Você vai acabar ficando louco mais cedo ou mais tarde se ficar enclausurado o dia todo com apenas um elfo doméstico meio morto como companhia."

"Eu não deveria estar vagando por aí, não pode ser seguro para—" Potter começa a murmurar e Draco estala a língua irritado.

“Ah, pare de sentir pena de si mesmo”, ele retruca.

"Eu não estou—" Potter começa em voz alta, com os olhos brilhando, antes de baixar a voz deliberadamente. "Não estou com pena de mim mesmo, Malfoy. Você está se esquecendo do que eu sou?"

"Um lobisomem", Draco diz secamente, erguendo as sobrancelhas quando Potter apenas pisca. "Um lobisomem que possui controle perfeito de suas faculdades mentais e físicas e que está possivelmente tomando a melhor versão de uma Poção de Acônito que pode ser preparada. Não é como se você fosse se transformar de repente em plena luz do dia, seu idiota!" Draco acrescenta exasperado. "É terrível o que aconteceu com você, Potter, e eu sinto muito , mas você não pode simplesmente deixar isso acontecer — você não pode deixar isso acontecer — você não pode parar de viver, Potter!" ele finalmente diz, seu tom quase suplicante.

Potter o observa por tempo suficiente para fazer Draco se mexer um pouco na cadeira e olhar novamente para o cardápio. "Estou vivo, não estou?", murmura por fim, e então acrescenta vagamente: "Acho que vou querer um desses latte de avelã torrada."

"Graças a Deus", diz Draco, aliviado, enquanto guarda o cardápio. "Eu não sei o que tudo isso significa, então vou querer o que você está pedindo."

Potter bufa, e então ambos olham um para o outro com expectativa.

Draco finalmente diz: “Potter, eu não estou falando com um trouxa.”

"Por que não, seu idiota arrogante?!", Potter pergunta com veemência.

“Potter, peça logo o maldito latter.”

Potter bufa novamente e então começa a rir na cara de Draco. “Latte, Malfoy”, ele quase gargalha, apertando os olhos e balançando a cabeça.

“Estou me arrependendo muito disso”, Draco suspira, esfregando uma têmpora, “Por que eu deveria me importar se você se transforma em um lunático antissocial?”

“Mas você se importa”, Potter lembra-lhe sem expressão, virando-se para procurar um garçom.

“Infelizmente e de forma bastante abstrusa”, Draco diz baixinho, ignorando mal-humorado as borboletas em seu estômago.

.

Draco não tem muita certeza de como isso acontece, mas o pequeno passeio que ele forçou Potter de alguma forma termina com ele e Potter voltando para o apartamento de Draco, onde Draco começa a preparar uma Poção para Dormir leve que Potter mencionou querer de passagem, e Potter sentado lá observando Draco.

Para o horror silencioso de Draco, isso não o incomoda nem um pouco, como ele poderia ter acreditado que ficaria se tivesse um lobisomem de olhos aguçados, inquieto, para não mencionar rudemente ( irritantemente ) bonito, sentado à sua frente em sua bancada, observando com interesse fascinado enquanto Draco esmaga cerejas de inverno, corta viburnum e mexe preguiçosamente a infusão de camomila em seu caldeirão de vez em quando.

Potter senta-se no banco de aço, girando e girando, deixando Draco tonto. Eventualmente, ele se levanta e vasculha o laboratório de Draco, derrubando coisas e se desculpando profusamente enquanto as endireita, folheando com curiosidade e perplexidade alguns dos incontáveis ​​volumes que Draco empilhou em sua estante no canto, e, no geral, sendo muito menos intimidador e intenso do que Draco normalmente o achava.

Draco não consegue parar de encará-lo depois de um tempo. E quando o gato cinza e fofinho de Draco entra sorrateiramente no sala, miando alto e mal-humorado em sua desorientação pós-soneca, Potter parece completamente encantado para alguém que deveria ser... meio cachorro ou algo assim.

"Qual é o nome dele?", pergunta Potter, encantado, pegando César no colo e o levando até o rosto dele para bater o nariz no focinho do gato.

"César", responde Draco, mal-humorado. Potter está beijando o rosto do gato agora, enquanto César coloca as duas patas dianteiras no rosto de Potter e o afasta. "Ele não gosta de ser abraçado", acrescenta Draco, emburrado, enquanto Potter se acomoda na poltrona no canto, segurando o felino, agora ronronante, contra o peito.

"Sério?" Potter parece surpreso, passando as mãos pelos pêlos longos e acetinados. "Ele parece gostar. Acho que ele gosta de mim . Porra, ele é perfeito."

"Ele é um maldito caçador de atenção, é isso que ele é", Draco resmunga baixinho. "Ele não pode simplesmente continuar dormindo lá fora? Teve que entrar aqui e..."

"O que?"

"Nada", Draco bate a concha no chão e encara seu gato, agora confortavelmente acomodado contra o peito de Potter. "Você não precisa entretê-lo, Potter, ele ficará bem se for deixado sozinho."

"Tá brincando? Eu adoro gatos, sinto falta do Bichento por perto."

Draco franze a testa. "Você é um lobisomem , não é contra seus instintos ficar perto de gatos?"

Potter solta uma gargalhada. "Você é hilário, Malfoy", responde de leve, coçando César atrás das orelhas, fazendo o gato quase cair de seus braços ao tentar se encostar mais em seus dedos.

"Sim, bem, ele provavelmente quer ser alimentado agora", Draco pega sua varinha e a acena na direção da cozinha, "César, vá agora, sua tigela está cheia."

Para sua irritação, César não sai galopando imediatamente como Draco esperava. Ele se encosta em Potter por mais um tempo, aninhando-se em seu pescoço e esfregando a cabeça em seu rosto, antes de finalmente se esticar com força, flexionando os dedinhos minúsculos dos pés e pulando levemente no chão, saindo sorrateiramente após se esfregar nos tornozelos de Potter, formando um oito.

Draco joga o suco de cereja de inverno irritado, franzindo a testa enquanto mexe, ignorando Potter que caminha distraidamente até ele, parando meia dúzia de vezes para inspecionar vários itens no caminho.

"Você está bravo comigo por eu ter acariciado seu gato, Malfoy?" ele pergunta sem emoção, ficando tão perto de Draco que o cotovelo deste bate no peito de Potter.

"O quê?", Draco pergunta irritado, medindo uma xícara de mel. "Não. Você gostaria de almoçar em algum lugar?"

"Por que você está de mau humor?"

"Não estou de mau humor, é só o meu rosto." Draco despeja o mel no caldeirão e mexe vigorosamente, a poção dentro dele espirrando pelas laterais.

Potter bufa. "Eu conheço seu rosto, Malfoy, estou olhando para ele sem piscar há umas quatro horas."

Os lábios de Draco se contraem. "Eu sei. Você é péssima em discrição."

“Quem disse que eu estava tentando ser discreto?”

"Quer dizer", Draco pisca para ele, "É só que... as pessoas não olham abertamente, sabe?"

"Por que?"

"Alguns diriam que é assustador", diz Draco com um sorriso irônico, embora se sinta um pouco sem fôlego com a proximidade de Potter.

"Desculpe se eu estava sendo assustador", diz Potter solenemente, aproximando-se ainda mais.

"Você... você não estava", Draco coloca a concha na mesa. Ele não sabe se consegue segurar alguma coisa sem deixá-la cair.

"Ótimo. Então, não preciso parar de olhar?" Potter está perto o suficiente para que Draco consiga ver manchas douradas no verde vibrante de suas íris.

E Draco está definitivamente corando agora. "Não sei", diz ele, tentando fazer cara feia. "Não me importo."

"Então, eu posso ficar olhando para você?" A voz de Potter é rica e baixa, seus olhos brilhando com algo que faz o coração de Draco disparar.

"Faça o que quiser, Potter", Draco diz com a garganta seca como um pergaminho.

"Sério?" Potter parece genuinamente satisfeito. "O que eu quiser? Até isso?" Draco não tinha notado o braço grosso envolvendo sua cintura, então, quando Potter os puxa para perto um do outro, o suspiro de Draco é em parte de choque.

No entanto, ele está mais excitado do que nunca em toda a sua vida. Não ousou ter esperanças disso, não ousou ir além de se tocar e imaginar Potter, ao mesmo tempo em que se sente mortificado consigo mesmo e mais excitado do que nunca.

Ele consegue sentir o batimento cardíaco de Potter contra o próprio peito, a respiração de Potter contra o próprio rosto. A expressão de Potter é calma, serena, mas há um desejo tão voraz em seus olhos naquele momento que, para Draco, parece que eles já estão se beijando, como se já estivessem nus um contra o outro.

Ele mal percebeu que estava tremendo levemente quando Potter finalmente desce a boca sobre a de Draco em um beijo firme, molhado e sugador. A respiração de Draco imediatamente fica presa na garganta e sai com um suspiro alto contra a boca de Potter, enquanto ele o abraça e abre a boca ansiosamente sob a de Potter.

Suas línguas se encontram quase imediatamente, nenhum deles se preocupando com beijos lentos e gentis, e Potter coloca uma mão logo acima da nuca de Draco, logo abaixo do ponto onde sua trança começa, os dedos apertando as raízes enquanto ele gentilmente guia a cabeça de Draco em um ângulo no qual ele pode beijá-lo melhor.

Draco só beijou três pessoas antes, uma delas sendo Blaise, enquanto ambos estavam completamente bêbados, mas esse – esse é o beijo que ele quer ter o dia todo, todos os dias, pelo resto da sua vida.

Ele não tem certeza se seus pés ainda estão no chão; tem quase certeza de que está voando, ou simplesmente flutuando como uma nuvem. A boca de Potter tem o gosto do café que tomaram antes, e seu corpo está duro, definido e quente sob as mãos febris de Draco. Ele acaricia os ombros de Potter, suas costas, seus flancos e seu peito, suas bocas nunca se separando, suas línguas deslizando languidamente uma contra a outra, as bocas se estalando molhadas.

Ele tem a vaga consciência de estar sendo pressionado contra o balcão de granito, a borda fria cravando-se em suas costas. A mão de Potter acaricia suavemente a bochecha de Draco agora, seu outro braço ainda em volta de sua cintura enquanto o beija com ferocidade suficiente para que ele o curve para trás sobre ele.

Draco geme, suave e indefeso, e tentou se segurar, mas não dá mais a mínima. Potter solta sua cintura e levanta as duas mãos para acariciar seu rosto, suavizando o beijo em uma mordidinha brincalhona antes de se afastar, com os olhos escuros e famintos, a boca úmida e vermelha.

"Claro, vamos almoçar", Potter diz suavemente, mesmo quando Draco o encara, atordoado e com as pernas bambas.

“Eu... o quê?” Draco balbucia. “Oh.” Ele pisca quando a boca de Potter se curva em um sorriso malicioso e depois em um sorriso aberto e surpreendentemente perverso. Com uma expressão severa, Draco o empurra. “Vá se danar, seu idiota.”

“Não gostou, então?” Potter ri enquanto Draco o empurra para fora do caminho e tropeça em direção à sua bancada, olhando fixamente para o caldeirão. “Eu achei fantástico, na verdade”, ele murmura, aproximando-se por trás de Draco e enfiando o nariz no pequeno recanto sob a orelha de Draco, inspirando profundamente, com os braços em volta da cintura dele. “Porra, você cheira como um sonho.”

"Sim, bem, esta poção está a uns três minutos de explodir em mim", gagueja Draco, arrepiando-se enquanto Potter lhe dá uma lambida distraída na jugular, "então se você... se você não me soltar e me deixar desfazê-la, vou cheirar como um pesadelo ." Potter ri baixinho, as mãos acariciando preguiçosamente o peito de Draco, depois mais abaixo, a barriga. "Potter", Draco suspira, a cabeça pendendo para o lado enquanto Potter aperta a boca em seu pescoço.

Finalmente, afastando os lábios de Draco com uma pequena e barulhenta sucção, Potter acaricia a bochecha de Draco, murmurando: "Ugh, tudo bem . Você não é divertido." Ele solta Draco apenas para se virar de lado e pegar sua mão, empurrando o nariz nela e depositando beijos na palma.

"Você é uma distração terrível, não tem permissão para entrar no meu laboratório de agora em diante", Draco resmunga, ainda com os joelhos fracos e sem fôlego enquanto faz desaparecer o conteúdo do caldeirão, apaga a chama e limpa seu equipamento, tudo com uma mão.

Para seu desgosto, Potter nem parece se importar por ter sido banido do laboratório de Draco; Draco realmente não deveria recompensá-lo assim com mais amassos descaradamente entusiasmados.

.

"Quem é ele?"

Draco dá um pulo, quase caindo da cadeira quando a pergunta em voz alta de Octavia o desperta de seus devaneios.

"O quê?" Draco franze a testa. "Quem?"

"Seja lá quem for que você esteja transando", diz ela, revirando os olhos e esticando um quadril enquanto cruza os braços. "Você só tem sorrisinhos bobos e suspiros sonhadores a semana toda, e isso é um pouco nojento." Ela puxa a cadeira em frente à mesa dele e se joga nela, cruzando um joelho sobre o outro e se recostando com a testa franzida. "Então desembucha ."

"Você não tem trabalho para fazer?!" Draco pergunta irritado. "Onde estão os arquivos que eu pedi para você tirar dos arquivos para mim?"

"Estão nos arquivos, não se preocupe", ela revira os olhos. "E pare de mudar de assunto. Quero saber quem ele é."

“Eu nem sei do que você está falando.”

"Qual o nome dele?"

“Por favor, vá embora.”

“Como você o conheceu?”

“ Merlin, você é irritante.”

“Ele fez papel de bobo quando te viu pela primeira vez ou é um daqueles que tem mais controle sobre si mesmo?”

“Eu nem estou te ouvindo.”

"Como é o pau dele?"

"Meu Deus !", exclama Draco, com o rosto todo em chamas. "Você vai parar com isso?!"

“Porque você não quer me contar ou porque você ainda não viu?”

"Vou demitir você", Draco ameaça, franzindo a testa sombriamente.

O sorriso de alegria de Octavia é completamente maligno. "Ah, você ainda não viu mesmo!", ela gargalha alto. "Você já pediu para ver?"

"Você não consegue?" Draco suspira cansado, esfregando a testa enquanto tenta determinadamente não pensar no pau de Potter — e falha.

Porque ele realmente não viu o pau de Potter ainda – e Draco está aliviado, impaciente e um pouco desesperado ao mesmo tempo.

Ele não consegue se lembrar da última vez que ficou tão ridiculamente obcecado por alguém — exceto talvez daquela vez quando ele era adolescente e ficou obcecado por... a mesma pessoa por quem está obcecado atualmente.

Ele também nunca foi beijado tanto desde então.

Nunca antes, com mais ninguém, Draco passou três horas seguidas apenas beijando – e isso foi apenas na noite anterior. Na noite anterior a essa, Draco havia saído do trabalho duas horas mais cedo para poder dar um pulo em Grimmauld e ficar com Potter logo após a hora do jantar. É vergonhoso e embaraçoso, mas Draco não se importa nem um pouco.

Potter é um amante tão intenso quanto Draco imaginava que ele seria, às vezes mais intenso do que Draco é capaz de suportar com qualquer tipo de coerência. A maneira como ele beija Draco, prendendo-o no sofá ou contra a parede ou simplesmente contra seu próprio corpo, envolvendo-se em torno de Draco e reivindicando sua boca com um vigor e prazer tão descarados – isso deixa Draco sem fôlego mesmo horas depois de ter voltado para seu apartamento.

As mãos de Potter movem-se sobre Draco numa massagem acalorada e desesperada enquanto se beijam, acariciando seu cabelo e seus flancos, esfregando suas coxas e apertando sua bunda; Draco se vê apenas deitado ali, ofegante após um certo ponto, a boca de Potter mordiscando impiedosamente sua garganta, sua mão deslizando astutamente para dentro das calças de Draco para puxar seu pênis, tortuosamente devagar, até que Draco estremece com o orgasmo, a sala girando ao seu redor.

Mas ele ainda não viu o pênis de Potter, não. Ele o sentiu contra ele, porém — contra seu estômago, seu quadril, sua coxa, seu próprio pênis, esfregando e se esfregando e se acasalando até que ambos gemessem de desejo. Mas ele não o viu, não. Ele não viu nada além do peito esculpido de Potter porque, francamente, Draco está apavorado com o que vem a seguir.

Eles não falaram sobre isso, sobre nada disso, até agora. Na tarde em que se beijaram pela primeira vez, se beijaram até suarem até a morte e depois foram almoçar no pequeno restaurante italiano no bairro de Draco. No dia seguinte, Draco foi até Grimmauld com o pretexto de entregar a Poção para Dormir que finalmente conseguira preparar com sucesso, sem que Potter estivesse lá para distraí-lo, e Potter e ele prontamente recaíram em beijos frenéticos, o que acabou levando a uma esfregação ainda mais frenética no sofá de Potter, seguida por mais alguns beijos, desta vez menos frenéticos. Desde então, ele voltou para Grimmauld todas as noites depois do trabalho porque eles aparentemente não são diferentes de dois adolescentes desesperadamente tarados que querem passar o tempo todo se beijando sem parar e gozando nas calças, sem tempo algum para conversar sobre o que tudo isso significa.

Mas Draco não sabe o que tudo isso significa, não de verdade. Ele se sente consumido por Potter, com a cabeça sempre ocupada com o homem, o jeito como ele sorri ao ver Draco na porta de casa todos os dias, o jeito como ele sempre, infalivelmente, pergunta se Draco voltaria na noite seguinte. Draco diz a si mesmo que Potter só o quer por perto para os beijos e orgasmos complementares; diz a si mesmo que o jeito suave com que Potter o olha enquanto recuperam o fôlego, acariciando o rosto de Draco e beijando seus cabelos, não é real, não pode ser real.

Porque Draco sabe que, se não fosse pelos amassos, ele provavelmente ainda visitaria Potter. Draco sabe que seus sentimentos por Potter transcenderam de uma paixão desesperada para uma afeição que está inexplicavelmente e inexoravelmente se solidificando em algo muito mais real, significativo e aterrorizante , e Draco não sabe se tem coragem de começar a falar sobre isso só para perceber que não é recíproco.

Ele não tem certeza se está disposto a perder o que tem até agora, não importa quão passageiro seja.

.

"Você é insaciável, Potter", murmura Draco três horas depois, enquanto permanece ali, preso entre Potter e seu sofá.

“Quantas vezes eu preciso pedir para você me chamar de Harry?”, Potter pergunta, deixando mais uma marca em sua garganta e lambendo-a cuidadosamente.

“Quantas vezes forem necessárias para eu ouvir”, Draco responde, ofegante, enquanto Potter crava os dentes na curva entre seu pescoço e ombro, mordendo até que a espinha de Draco se arqueie no sofá. "Merlin, não me transforme em um da sua espécie", Draco engasga, tremendo enquanto Potter suga a carne entre as marcas profundas deixadas por seus dentes.

Draco lembra Potter para não transformá-lo em lobisomem pelo menos uma vez por dia. E isso nunca deixa de fazer cócegas em Potter. De fato, Potter bufa contra o pescoço de Draco, ofegando com uma risada silenciosa enquanto levanta a cabeça e abaixa a boca até Draco novamente, beijando-o lenta e intensamente até que Draco se vira simplesmente para recuperar o fôlego.

"Merlin, um segundo", Draco suspira, ofegante, com os olhos fechados. "Porra, não sei se algum dia vou conseguir acompanhar você."

"Pelo menos é algo em que você pode se esforçar", diz Potter suavemente, roçando o queixo de Draco. "Como diabos eu vou me acostumar com a sua aparência? Não é normal, Draco."

Com as bochechas coradas e a respiração ainda irregular, Draco o encara exasperadamente, a boca se curvando em um sorriso largo e apaixonado, os dedos se enfiando na massa de cabelos rebeldes de Potter. "Cale a boca", murmura contra a boca, lambendo rapidamente o lábio inferior. "É perfeitamente normal para uma veela."

“Em que universo eu consigo ficar com um Veela?!” Potter pergunta, parecendo genuinamente incrédulo. “Quero dizer, graças a Deus agora posso te tocar. Você sabe como era difícil manter distância antes?!” Ele coloca uma mão atrás da cabeça de Draco, puxando a fita preta que já havia se soltado durante o beijo vigoroso da última meia hora, e a jogando no chão, tirando o cabelo de Draco do rabo de cavalo desgrenhado e formando um leque largo e branco-dourado ao redor de sua cabeça. “Tenho dificuldade para respirar toda vez que coloco meus olhos em você”, ele murmura, com o olhar fixo em sua própria mão enquanto passa pelos cabelos de Draco. “Você é deslumbrante. Não consigo pensar quando você está por perto”, ele lamenta, empurrando o rosto de volta para a curva do pescoço de Draco, dando beijos molhados e desleixados enquanto Draco tenta não desmaiar.

É uma pena, na verdade, que Potter esteja dizendo e fazendo todas essas coisas com Draco, quando Draco mal tinha conseguido reunir coragem para tentar arrancar algo de Potter sobre a natureza do relacionamento deles. Agora, enquanto Potter desabotoa delicadamente um ou dois botões da camisa de Draco e lambe a pele exposta, Draco mal consegue pensar em duas palavras aleatórias, quanto mais em qualquer outra coisa.

"P-Potter?" ele gagueja, seus dedos apertando o cabelo de Potter enquanto ele mordisca as clavículas de Draco.

“Harry”, Potter o lembra.

Draco estala a língua impacientemente, pressionando-a. " Potter ", ele repete enquanto uma mão grande desliza entre suas pernas e o aperta com firmeza. "Porra, meu Deus!"

Ele não precisa abrir os olhos para perceber que Potter está sorrindo como um completo babaca. "Sim, Draco?", ele pergunta gentilmente, os dedos dançando na parte interna da coxa esquerda de Draco, fazendo cócegas e acariciando-o através da seda da calça.

"E-eu não consigo me concentrar quando você faz isso", Draco reclama, e Potter ri suavemente, beijando seu queixo uma vez antes de se afastar um pouco.

"O quê?", ele pergunta, esfregando os narizes. "O que foi?", ele pressiona, recuando ainda mais quando Draco simplesmente engole em seco e o encara com um certo desespero.

"Eu... nada", balbucia Draco rapidamente. "Eu não sei... não é nada, Potter", repete, puxando-o de volta para baixo. Potter, no entanto, resiste, desviando-se do aperto de Draco e segurando delicadamente um de seus pulsos.

"Diga-me", ele insiste suavemente. "Eu... eu fiz algo com que você não se sente confortá—"

"Não!" Draco diz em voz alta. "Não, não é isso! Eu só... hum, nada, é só... uma amiga do trabalho, ela me perguntou quem... ela estava perguntando se eu estava saindo... ela é só uma idiota intrometida, na verdade, ela é minha assistente, Octavia", Draco divaga, balançando a cabeça impacientemente; Potter espera pacientemente, no entanto. "Eu não contei a ela", Draco desabafa apressadamente. "Eu não contei a ela sobre nós, não se preocupe."

"Então não estamos contando às pessoas?", pergunta Potter.

"Eu não... quero dizer, você contaria a alguém?"

"Eu contei para o Ron e a Hermione", diz Potter com um sorriso tímido. "Eu só... a Mione não parava de falar sem parar sobre como eu pareço feliz ou alguma bobagem e eu acho, hum...", ele puxa a orelha sem jeito, "acho que você... deixou... tipo uma marca no meu pescoço?" Ele sorri enquanto os olhos de Draco se arregalam de horror. "Ela nem precisou de um segundo palpite, na verdade. Ela soube que era você na hora."

"Ah", Draco diz fracamente. "Então tá."

"Está tudo bem mesmo?", pergunta Potter, parecendo preocupado. "Porque eu... Draco, eu entendo perfeitamente por que você não gostaria que as pessoas soubessem... você merece muito mais do que eu, quero dizer, quem chamaria um lobisomem de namorad—"

Draco o interrompe com o beijo mais violento que consegue dar, beijando-o tão agressivamente que de repente ele sente o gosto acobreado do sangue.

"Desculpe, desculpe", ele suspira, observando Potter passar a língua pensativamente pelo lábio quebrado antes de sugá-lo. Ele não parece zangado ou com dor; em vez disso, sorri alegremente para Draco, beijando-o com mais delicadeza antes de se afastar e afastar delicadamente uma longa mecha loira da testa de Draco. "Não posso merecer nada melhor do que você, eu mal me qualifico para merecer você", Draco deixou escapar antes que pudesse mudar de ideia e inventar algo mais cáustico.

Potter parece não acreditar de verdade que o que Draco disse possa ser verdade. "Mas... eu não sou mais Harry Potter...? Eu não sou o Menino Que Sobreviveu..."

"Graças a Merlin por isso", diz Draco, revirando os olhos intencionalmente. "Ele era meio babaca."

"O que você está dizendo?" Potter se inclina ainda mais para trás, até ficar ajoelhado entre as coxas de Draco, com a cabeça inclinada e a testa franzida.

Draco engole em seco. "O que você está dizendo?", ele retruca, erguendo o queixo.

"Que..." Potter para de falar antes de respirar fundo e tentar novamente, "Que eu gostaria de nos dar uma chance, por mais absurda que pareça, mas que eu entenderia completamente se você não quisesse que isso fosse nada mais do que... você sabe, algo apenas físico; uma aventura ou... sei lá o quê."

"Você é muito irritante, Potter", Draco grita depois de encará-lo boquiaberto por alguns segundos, dando-lhe uma joelhada na lateral do corpo e o empurrando de leve. "Eu pareço o tipo de pessoa que tem casos?!"

Potter pisca, os lábios se contraindo enquanto luta contra um sorriso e então simplesmente cai na gargalhada. "Você está mesmo me perguntando isso?", ele ri. "Porque eu não estava brincando antes, Draco. Você não... você mal é real para mim, mesmo quando estou te abraçando; eu... eu sinceramente não consigo acreditar que você é real. É por isso que eu te beijo tanto, sabe", diz ele sabiamente, "para ter certeza de que você não é algo que eu criei da minha imaginação."

Ele se inclina sobre Draco, sorrindo ao ver suas bochechas cor de areia e a boca fazendo beicinho. "Basta olhar para você para ver o quão inalcançável você é, Draco Malfoy", ele sussurra, passando o polegar sobre a boca de Draco. "E eu definitivamente nunca me imaginei conquistando alguém tão..." Ele não termina a frase, apenas encosta a testa na de Draco com um sorriso largo. "Não. Você definitivamente não é do tipo que tem casos."

Draco simplesmente o encara por um minuto antes de, de repente, rolá-los do sofá para o chão. Potter cai de costas no tapete com um grunhido de susto. Draco cai pesadamente sobre ele, quase acidentalmente lhe dando uma joelhada nas partes íntimas. Ele se inclina, agarra a camiseta de Potter com as mãos e se contorce, o cabelo caindo em volta dos rostos deles como uma cortina brilhante enquanto ele mostra os dentes e sibila: "Você é tão—!" antes de beijá-lo mais uma vez, exigente e desesperado, mas ainda de alguma forma terno e desejoso.

As mãos de Potter o envolvem, envolvendo seus braços em volta do peito e puxando Draco para cima dele, inclinando e levantando sua cabeça para beijá-lo melhor. Suas mãos deslizam por baixo da camisa de Draco onde as pontas se soltaram, roçando suas costas, apertando-o com mais força enquanto Draco estremece. Seu pênis é uma protuberância sólida contra a coxa de Draco, e enquanto Draco se contorce e se move sobre ele, Potter ondula, gemendo no beijo.

Draco se afasta, sem se dar tempo para pensar enquanto rasteja apressadamente para trás até se ajoelhar entre as pernas de Potter, ignorando o grito de choque absoluto de Potter enquanto ele se inclina e abre a braguilha, puxando bruscamente para baixo sua calça jeans e boxer preta de uma só vez, com um puxão forte.

Potter emite um grito gutural de algum tipo quando o elástico de sua cueca prende sua ereção, que então se solta e, literalmente, dá um tapa no rosto de Draco. E então Draco joga o cabelo para trás, paralisado de estupefação diante da cena à sua frente.

Ele sabia, ele supunha, que Potter era bem dotado, mas isso não impede Draco de cobiçar descaradamente o enorme e glorioso exemplar de pênis de Potter, ali parado, pingando em seu abdômen. Draco não pode afirmar ter visto uma grande quantidade ou uma grande variedade de pênis, mas este, o de Potter, não é apenas o maior que ele já viu, mas definitivamente o mais bonito.

Ele se projeta orgulhosamente de um ninho surpreendentemente bem aparado de cachos negros, e a boca de Draco saliva ao pegá-lo timidamente com uma das mãos, os olhos brilhando, ligeiramente vidrados, os lábios entreabertos enquanto ele ofega ruidosamente. Potter está apoiado nos cotovelos, o olhar sombrio e cauteloso, ainda um pouco chocado, até que Draco cuidadosamente abaixa um pouco o prepúcio sobre o membro, revelando a ponta da cabeça bulbosa e avermelhada, momento em que ele cai para trás com um gemido, as mãos voando para cobrir o rosto.

"Draco", ele grita com a voz rouca. "Draco, o quê..."

A pergunta inacabada fica no ar enquanto Draco solta seu pênis apenas o tempo suficiente para juntar seu próprio cabelo e prendê-lo em um nó frouxo na nuca, seus movimentos apressados ​​e desajeitados enquanto ele ansiosamente se inclina para baixo e levanta o pênis de Potter mais uma vez.

É quente e aveludado em sua mão, pulsando enquanto ele abaixa as dobras finas e delicadas do prepúcio, a cabeça brilhando com pré-sêmen ao emergir. A respiração de Draco é irregular, ofegante de luxúria desavergonhada, seu próprio pênis se contraindo dentro da calça enquanto ele se acomoda mais confortavelmente no lugar, coloca uma mecha de cabelo atrás da orelha e leva Potter à boca.

O grito estrangulado e indefeso de prazer de Potter ecoa pela sala, deixando Draco de cabelos em pé. Mãos descem sobre sua cabeça, carentes e ávidas, e Draco mal sente quando seu cabelo é puxado delicadamente.

Ele balança a cabeça sobre o pênis de Potter com uma continuidade sistemática, concentrando cada resquício de sua necessidade, de sua própria excitação, em manter os lábios selados em um vácuo firme ao redor do eixo lambuzado de cuspe, e chupando o mais forte que pode, seus movimentos enérgicos o suficiente para que seus cabelos se soltem do nó e desçam por suas costas e ombros, fazendo cócegas nas coxas e virilha de Harry e irritando Draco o suficiente para fazê-lo bater impacientemente nos fios, mas não o suficiente para fazê-lo arrancar o pênis de Potter da boca. Ele continua, chupando e lambendo aquela fenda, sentindo o gosto amargo e salgado do pré-sêmen, uma mão firmemente em volta do eixo, acariciando para cima e para baixo cada vez que move a boca até a cabeça.

Potter se contorce e se debate sob ele, sua respiração o abandonando em rajadas agudas e sibilantes, sua cabeça batendo de vez em quando contra o chão enquanto ele a joga para trás. Ele permanece em silêncio, sem chamar o nome de Draco novamente, nem mesmo gemendo ou gritando novamente, mas todo o seu corpo, em sua totalidade, treme incontrolavelmente sob os cuidados de Draco. Quando Draco, em certo momento, consegue enfiar a cabeça em sua garganta, Potter se senta em choque, com os olhos esbugalhados e a boca aberta, antes de cair de volta, arqueando os quadris e explodindo em um orgasmo alto e vigoroso que faz Draco cuspir de surpresa.

Ele se retira por instinto, piscando quando algumas das mechas brancas e quentes atingem seu queixo, seu olhar percorrendo a forma contorcida de Potter até seu rosto, enrugado e vermelho de prazer. Ele mantém uma mão se movendo ao longo do eixo, apertando e torcendo implacavelmente sob a cabeça até que Potter emite um som úmido de incoerência e se abaixa para apertar o pulso de Draco, os olhos se abrindo de repente.

Ele está ofegante, o peito subindo e descendo, a boca aberta enquanto ele puxa o ar desesperadamente, mas seus olhos estão arregalados, atentos e promissores enquanto Draco enxuga o queixo e lambe os lábios, sua outra mão ainda segura por Potter.

Potter puxa, fazendo Draco se esparramar sobre ele antes de puxar mais um pouco, agarrando-o pela raiz dos cabelos e tomando sua boca com força. Draco geme enquanto Potter deliberadamente chupa sua língua, rosnando em sua boca e mordendo seus lábios. Ele agarra os quadris de Draco com as duas mãos, desvia o rosto do beijo e puxa mais uma vez, puxando Draco para cima do peito, sua camiseta se arrebentando e amontoando sob o bumbum de Draco.

“Potter! O que você pensa que está fazendo?!” O latido assustado de Draco é interrompido abruptamente quando Potter rasga sua braguilha, abrindo-a e levantando Draco de seu peito apenas o suficiente para empurrar sua calça e cueca para baixo da curva arredondada de seu traseiro, o pênis de Draco balançando rosa e úmido, roçando o queixo de Potter. “Potter”, ele choraminga, com a respiração presa em uma pontada aguda na garganta quando Potter agarra sua bunda com as duas mãos, massageando a redondeza carnuda antes de puxar Draco abruptamente ainda mais para cima, de modo que o pênis de Draco desliza molhado por seu rosto em um fio de pré-gozo.

"Tão lindo", sussurra Potter, com os olhos arregalados e ligeiramente vesgos, enquanto encara o pau de Draco. Suas mãos ainda acariciam as nádegas de Draco em círculos amplos e sensuais, Draco tremendo com o ar frio que bate em sua fenda a cada movimento, e então, sem aviso, Harry puxa Draco para baixo, abrindo a boca e engolindo o pau de Draco com um som alto de engolir.

Caindo para a frente sobre as mãos com um som ofegante de choque, Draco se agacha, joelhos de cada lado da cabeça de Potter, o cabelo de Draco esvoaçando em desordem enquanto ele joga a cabeça para trás e geme alto. Ele não precisa fazer nada de verdade; as mãos de Potter em sua bunda o guiam em um deslizamento lento e profundo para dentro de sua boca, o pau de Draco se contraindo descontroladamente a cada vez que desliza fundo. Potter está massageando sua bunda agora, apertando e trabalhando a carne com uma intenção cada vez mais fervorosa, e quando Draco soluça e se pressiona novamente em suas mãos, Potter rosna.

Seus braços cedem e Draco afunda nos cotovelos, seus quadris se movimentando por conta própria, espasmódicos e fora de ritmo, os gemidos ofegantes de Draco e a respiração desesperada de Potter ecoando alto por dentro da cortina de seus cabelos. Uma das mãos de Potter desaparece por um segundo, e antes que Draco possa gemer seu protesto, ela retorna.

Só que, desta vez, os dedos de Potter deslizam por sua virilha, a outra mão segurando Draco bem aberto, deixando-o em um frenesi trêmulo enquanto localiza o buraco apertado de Draco e o esfrega. Os dedos de Potter estão escorregadios e escorregadios, e Draco momentaneamente quer parar e descobrir como conseguiu isso quando sua boca está ocupada em torno do pau de Draco, mas então Potter chupa a cabeça e simultaneamente enfia as pontas de dois dedos nele, e Draco simplesmente perde a cabeça.

Seus próprios ouvidos zumbem com o quão alto ele grita, investindo descontroladamente na boca de Potter enquanto aqueles dedos continuam seu caminho para dentro dele, pressionando para frente com uma dolorida gentileza, torcendo-se levemente cada vez que encontram um ponto de tensão inflexível. Assim que Potter consegue afundar todo o comprimento do dedo médio e indicador nele, Com as pontas dos dedos dançando sobre a próstata de Draco, Draco agarra Potter descontroladamente com uma mão pela cabeça, segurando-o pelos cabelos e gozando com um grito agudo na garganta.

Potter não se afasta; na verdade, ele segura Draco no lugar com a mão livre, seus dedos agora saindo dele enquanto Draco solta um soluço, treme e se derrama dentro de sua boca. Enquanto Draco tenta recuperar o fôlego, Potter começa a empurrar os dedos de volta para dentro dele, e Draco geme, apertando os dedos e inclinando os quadris para cima.

Ele se move levemente, o peito apertado e dolorido enquanto respira desesperadamente, seu pau escorregando da boca de Potter enquanto ele se levanta um pouquinho. "Potter..."

"Harry", ele lembra calmamente, seus dedos agora se movendo com lentidão, os quadris de Draco se contraindo a cada pressão. "Me chame de Harry pelo menos quando eu estiver com meus dedos em você."

"Porra", Draco geme, contorcendo-se enquanto, sem querer, começa a balançar sobre os dedos. "Eu-eu já... gozei." Ele olha por entre os cabelos e vê Potter sorrindo para ele.

"Eu notei", ele diz incisivamente, rindo enquanto Draco geme e cavalga seus dedos. "Você fica incrivelmente gostoso quando goza, sabia?"

Draco parece não conseguir encontrar ar para respirar e está definitivamente tonto agora. "Merlin... Merlin ... Eu não consigo..." Ele geme enquanto os dedos de Potter se retiram, acariciando ternamente seu buraco. "Porra."

Potter ri novamente, virando a cabeça e depositando vários beijos molhados na parte interna da coxa de Draco antes de ajudá-lo a se levantar e deitar de costas ao seu lado, inclinando-se e enterrando o rosto no pescoço de Draco novamente. "Será que fui longe demais?"

"Ele pergunta, depois de tirar os dedos da minha bunda", murmura Draco, passando a mão pelos cachos úmidos de Potter. Ele pisca quando Potter se afasta com um sorriso irônico, sua própria boca se curvando, suas bochechas escurecendo, antes de puxá-lo para um beijo lento, quase insuportavelmente intenso. Sua bunda parece macia e superestimulada, seu pau um peso pegajoso contra sua coxa, mas Draco não acha que já tenha se sentido tão desejado antes, apesar do que se possa supor apenas olhando para ele. E então, quando eles finalmente se desfazem do beijo, Potter se afastando apenas o suficiente para pressionar as sobrancelhas, ele sussurra: "Harry..."

O sorriso que ele recebe em troca quase o cega.

.

Draco não sabe se foi por causa das carícias quase incessantes, ou se Harry realmente começou a se sentir melhor depois de começar a tomar o Acônito de Draco, mas ele definitivamente notou uma mudança muito positiva em Harry nas duas semanas em que eles estavam... juntos . Harry sorriu muito, riu mais, até mostrou sinais de seu surpreendente senso de humor aguçado e sagacidade seca.

Ele se arrumava melhor e ficava muito mais disposto a sair com mais frequência, indo a vários jantares com Draco e, em uma ocasião, depois de alguma persuasão gentil, até levou Draco para um passeio na motocicleta voadora de seu padrinho, uma experiência que deixou Harry eufórico e Draco um pouco traumatizado.

Nos últimos dias, porém, Draco notou uma queda repentina e drástica no humor de Harry. Ele mal fala, e mesmo quando toca em Draco, é com uma fome crua, quase raivosa, rasgando as roupas de Draco, puxando seus cabelos e usando mais dentes do que língua em todos os lugares. Draco quase sempre fica um caco trêmulo e gemendo quando ele fica assim e ainda não conseguiu se obrigar a reclamar ou protestar.

Mas Draco sente falta dele. Mesmo quando estão juntos no mesmo cômodo, mesmo quando Harry o provoca, Draco sente falta dele. E ele ainda não tem certeza da natureza do relacionamento deles para poder exigir uma explicação com confiança.

Eles estavam jantando numa segunda-feira à noite, quando Draco apareceu depois do trabalho, como de costume. Harry estava curvado sobre a mesa, agarrando o garfo como se fosse uma lança, mal conseguindo comer, com o olhar sombrio e preocupado. Draco dá pequenas mordidas em seu cordeiro com crosta de ervas, com um olhar cauteloso em Harry, sentindo-se ansioso, irritado e impaciente ao mesmo tempo, sem saber como expressar isso.

Monstro se aproxima naquele momento, colocando um envelope largo, branco-creme, com um selo vermelho e dourado, ao lado do prato de pão de Harry; é facilmente reconhecível e muito familiar, mesmo antes de Harry descuidadamente virá-lo e revelar o emblema do Ministério da Magia.

Harry não lê a carta. Ele nem a abre. Ele estala o dedo e joga o envelope direto no fogo, sem olhar para Draco para ver sua reação.

Draco toma um gole tranquilo de vinho. "O Ministério está te cobrando alguma coisa, então?", pergunta ele suavemente.

Harry bufa, tomando um grande gole de vinho antes de despejar mais na taça. "Como sempre."

"Lembro-me de Weasley mencionar algo relacionado ao Ministério", diz Draco, cauteloso. "Algo sobre você... considerando algo, ou... sei lá o quê. O que foi isso?"

Harry finalmente levanta o rosto para encará-lo. "Por quê?"

Draco pisca. "Desculpe, não posso fazer uma pergunta simples? Não conversamos mais?"

Harry parece fazer um esforço visível para não perder a paciência, sua mandíbula se apertando com tanta força que Draco ouve um clique; ele não se barbeia há alguns dias e tem uma barba por fazer espessa que deixou manchas vermelhas profundas na pele de Draco por todo o corpo — Draco nunca as cura.

"Recebi uma oferta de emprego", Harry finalmente diz, bebendo mais vinho.

"Seu antigo emprego no DMLE?", Draco pergunta, genuinamente feliz por ele.

"Não", diz Harry, incisivamente. "Outra coisa. É bobagem e eu não estou nem um pouco interessado, mas esses chatos não aceitam um não como resposta."

"Qual é o trabalho?" Draco pergunta após uma pausa.

Harry lança-lhe um olhar estranho antes de bufar novamente. “Tanto faz.” Quando Draco continua a olhar para ele com expectativa, Harry diz irritado: “Algo no seu departamento – Chefe de Assuntos de Licantropia ou alguma besteira do tipo.”

Draco emite um som abafado de choque, inclinando-se para a frente com alegre incredulidade, os olhos arregalados. “Você está brincando!”, exclama ele. “Harry, isso é fantástico! Nós trabalharíamos no mesmo...”

“Eu não vou aceitar essa porcaria de emprego, Draco”, rosna Harry, em tom de advertência. “E é por isso que eu não contei a você. Eu sabia que você iria pular de alegria como um Crupe excitado com a perspectiva de eu trabalhar naquele departamento ridículo...”

As narinas de Draco dilatam-se, sua alegria desaparecendo em um instante. "Como?", ele interrompe friamente, a voz quase inaudível. "Você se importa em retirar o que disse?"

Mas Harry, com o maxilar teimosamente cerrado, apenas desvia o olhar, recostando-se na cadeira e cruzando os braços. Draco se levanta, joga o guardanapo no prato quase intocado e sai furioso, subindo os degraus de dois em dois enquanto volta para aquele corredor úmido e fedorento, virando-se em direção à porta da frente apenas para, tardiamente, lembrar que havia deixado a maleta e a capa na sala de estar.

No andar de cima, ele recolhe suas coisas e, quando se vira, não fica nem um pouco surpreso ao encontrar Harry na porta, efetivamente impedindo a saída.

"Me... desculpe", diz Harry, em voz baixa e genuinamente arrependido. "Eu não devia ter falado com você daquele jeito. Não acho que o seu departamento seja ridículo."

Por um momento, Draco, de mau humor, quer simplesmente passar por ele e sair de casa, e então, possivelmente, não o visitar por vários dias e não atender a nenhuma de suas corujas ou chamadas de Flu. Ele quer transformar isso em uma briga de verdade e atacar Harry de todas as maneiras possíveis.

"Obrigado", ele diz, em vez disso, suave e trêmulo, a mágoa provavelmente evidente no rosto, porque Harry de repente avança e o puxa para perto, segurando-o com tanta força contra si que os pés de Draco deixam o chão por um instante. A maleta de Draco cai no chão com um baque quando ele envolve o pescoço de Harry com os braços, virando o rosto para a garganta dele e inalando seu cheiro. "Me conta o que diabos está acontecendo com você. Por favor."

"Eu não sei", a voz de Harry quebra contra a têmpora de Draco, "eu não sei”.

"Sim, você sabe, Harry, e provavelmente não quer me contar por algum motivo idiota e irracional", diz Draco com veemência, recuando bruscamente e agarrando o rosto de Harry. Alisando os fios negros rebeldes da testa, Draco o segura pelo queixo e o levanta levemente até que seus olhos se encontrem. "Me conta o que você está pensando", diz ele gentilmente, mas sem espaço para discussão.

Harry o encara por um longo momento, com a expressão aflita e turbulenta, os olhos ligeiramente arregalados. Ele solta Draco e dá um passo para trás, virando-se e passando a mão pelos cabelos antes de suspirar e encarar Draco novamente. "É-é lua cheia daqui a alguns dias", diz ele, com a voz grave e tensa.

Draco não previu de forma alguma que Harry diria aquilo. "Ah", ele suspira .

"Eu sei que... eu sei que eu deveria ter encontrado um jeito de lidar com isso", diz Harry, parecendo desesperadamente envergonhado. "Eu sei que eu deveria estar... já estar acostumado com isso, mas... mas eu não estou , ok?! Isso... ainda me assusta, é aterrorizante e excruciante pra caralho e... e eu mal consigo suportar a ideia de passar por isso repetidamente, simplesmente enfurnado sozinho no meu quarto e ter que fazer isso de novo agora em apenas alguns dias e eu..." ele está rangendo os dentes, tremendo todo, os olhos ardendo de lágrimas, "Eu odeio isso, odeio o que eu sou, o que eu me tornei..."

Ele para bruscamente, virando-se e caminhando até o sofá, jogando-se nele e levando os joelhos até o peito, olhando para eles com a cabeça entre as mãos. "Desculpe", diz ele baixinho.

"Por que?" Draco pergunta, igualmente suavemente, enquanto se aproxima dele, devagar e sem se impor, e então afunda ao lado dele, sentando-se de lado com um joelho no sofá para poder encarar Harry.

Nenhum dos dois fala por um tempo, e Draco apenas fica sentado ali, pressionado contra o lado de Harry, brincando delicadamente com alguns fios que escapam do coque baixo e emaranhado de Harry. Para alívio de Draco, Harry se inclina em sua direção, seu calor envolvendo Draco, embora algo na maneira como ele está encostado em Draco faça parecer que é Harry quem busca calor.

Draco acaba com a bochecha de Harry pressionada contra o peito, e isso acontece tão gradualmente que ele não sabe como. Ele segura Harry, embalando sua cabeça e ombros com os dois braços e, finalmente, cede à vontade de deixar sua boca encostar no topo da cabeça de Harry – ele cheira a fumaça de madeira, gordura e simplesmente... Harry.

"Você me deixa te ajudar de alguma forma?", Draco pergunta num murmúrio, as pontas dos dedos se movendo suavemente sobre o couro cabeludo de Harry. "Por favor?"

Harry solta uma risada um tanto torturada. "Draco, você é literalmente a única pessoa que está me ajudando de alguma forma significativa", diz ele com a voz rouca. "Você não pode fazer mais do que já está fazendo. E eu sou tão grato e..." sua voz falha um pouco e ele inspira fundo antes de dizer, um pouco mais firme: "Você está fazendo mais do que o suficiente. E não tem mais jeito de me ajudar de qualquer jeito..."

Draco pensa nisso com muita atenção, ainda acariciando os cabelos e aninhando-se na têmpora. Então, hesitante, diz: "Deixe-me ficar aqui com você. Deixe-me ir com você quando..."

Harry se senta, com uma expressão cautelosamente impassível, mas beirando a raiva incrédula. "Quando eu me transformar? Você está louco?"

“Eu ficaria perfeitamente bem, Potter, não é como se você fosse perder toda a sua consciência humana—”

"Você. Não. Sabe. De. Nada ." Harry ferve. "Como você pode sequer considerar isso?! Consegue imaginar se eu fizesse alguma coisa com você, te machucasse de alguma forma?"

Draco revira os olhos. "Você não faria isso, é isso que estou tentando dizer", ele diz lentamente. "Você está tomando a poção há mais de duas semanas, e há acônito suficiente no seu organismo para manter os piores instintos do lobo sob controle."

"Draco, estou falando sério quando digo que não quero ouvir mais nenhuma palavra sobre isso", diz Harry em um aviso calmo.

"Além disso, eu também sou uma criatura mágica, Potter, você se lembra disso? Eu poderia literalmente voar para longe de você se você me atacasse—"

“Nem mais uma palavra, Draco—”

“Poderíamos bolar um plano para que você não precise mais ficar sozinho nisso, Harry—”

"Chega"

Harry se levanta de repente e irradia o mesmo poder bruto e invencível que Draco sentiu emanando dele na primeira vez que entrou naquela casa, semanas atrás. Ele permanece paralisado onde está sentado, olhando para Harry com uma calma que não sente de verdade.

"Tudo bem", ele finalmente diz, desviando o olhar.

"Não posso arriscar, não com você", diz Harry, baixo e contido.

E é essa admissão silenciosa, feita de forma tão simples e despretensiosa, que realmente ajuda a consolidar o plano de Draco.

.

A lua já está alta quando Draco entra em Grimmauld Place. Parando ao pé da escada, ele chama baixinho por Monstro.

"Ele está lá em cima?", pergunta ele, e o elfo assente, abanando as orelhas. "Ele já... você sabe?"

“O Mestre Harry não está sendo o Mestre Harry agora”, responde o elfo solenemente.

Draco franze a testa levemente. "Ainda é ele lá em cima, Monstro", diz ele bruscamente. "Escute-me com atenção. Eu... eu vou entrar no quarto dele agora, ok?"

“O jovem Mestre Black não pode!” Monstro parece absolutamente horrorizado, “O jovem Mestre Black certamente sofrerá uma terrível e dolorosa—”

"Monstro", Draco suspira, "por favor, escute? Sim? Eu sei o que estou fazendo. Vou entrar lá. Eu... acho que não vou precisar de ajuda, mas se algo der errado, devo chamá-lo e só então você aparece e me aparatar para fora de lá, entendeu? Você não vai demorar mais do que o tempo necessário para agarrar meu braço e me tirar em segurança. Ok?"

"Monstro entende que o jovem Mestre Black é um tolo apaixonado", grasna o elfo impertinentemente.

Draco, com um pé no primeiro degrau, olha ao redor em silêncio, atordoado, as bochechas corando ao ouvir as palavras de um elfo doméstico . "Volte para o armário em que você estava enfiado", diz ele irritado, virando-se e subindo rapidamente as escadas.

Ele só esteve no quarto de Harry uma vez. Geralmente, eles só iam direto ao ponto na sala de estar, sem nunca chegarem à cama dele, mas em uma ocasião, Harry os aparatou direto para o seu quarto depois de um encontro, e então ele abriu Draco na cama, abriu seu buraco e o comeu com tanta intensidade que, quando enfiou três dedos em Draco vinte minutos depois, eles penetraram sem resistência alguma, e Draco quase desmaiou com o orgasmo que se seguiu.

Draco para do lado de fora do quarto de Harry, prendendo a respiração enquanto aguça os ouvidos para ouvir qualquer movimento. Ele bloqueou o cheiro com gotas de óleo de melaleuca em todos os pulsos, por precaução, mas ainda não tem certeza se Harry já não está ciente de sua presença ali. Ele se aproxima, apoiando a palma da mão na madeira áspera da porta e pressionando uma orelha contra ela.

Ele definitivamente consegue ouvir alguma coisa agora – baques baixos e sons de raspagem surdos e ásperos. Quando ouve com mais atenção, consegue ouvir uma espécie de latido abafado, gemidos fracos e animalescos de dor.

Engolindo em seco, um pouco perturbado agora, Draco levanta um punho e, após um momento de hesitação, bate suavemente. "Harry?"

De repente, há apenas um silêncio absoluto do outro lado, e o coração de Draco sobe ainda mais pela garganta.

"Harry... Sou eu, Draco", diz ele, trêmulo, com as mãos começando a suar. "Você... você... consegue me ouvir? Você... entende o que estou dizendo?"

O silêncio se estende por tanto tempo que Draco está prestes a se virar e ir embora, já pensando em explicações para dar a Harry se ele se lembrasse disso no dia seguinte.

Então ele ouve o suave arranhar de unhas caninas rombudas no piso de madeira. Congelado, com o coração batendo forte nos ouvidos, Draco espera com a boca ligeiramente aberta, o olhar fixo na fresta de luz sob a porta, onde uma sombra enorme acaba de aparecer.

Então ele ouve um gemido baixo e dolorido, e então, bem claro e alto, o som da porta sendo arranhada por dentro.

Draco se pressiona contra a porta, já sacando a varinha. "Harry? Harry, vou destrancar a porta e entrar agora, ok? Harry, você me ouviu?" Seu estômago está tão embrulhado que ele está mais do que um pouco enjoado, e seus instintos Veela gritam para ele, suas omoplatas formigando enquanto suas asas começam a se projetar, suas unhas começando a se alargar antes que ele reprima a vontade com força. "Estou entrando", ele repete com firmeza.

Draco aponta sua varinha para a maçaneta e murmura um silencioso Alohomora .

O clique resultante é ensurdecedor no silêncio silencioso e ecoante e, por um ou dois segundos, Draco fica parado ali, com a mão na maçaneta.

Então, com um último suspiro trêmulo, ele entra e fecha a porta atrás de si, efetivamente se trancando em um quarto com um (com seu ) lobisomem.

Draco transita perfeitamente do sono para a vigília. Num minuto, ele sonha com Harry segurando suas bochechas e beijando-o na testa enquanto diz algo vago sobre prender a lua no caldeirão de Draco, e então ele abre lentamente os olhos para fitar um par de olhos tão verdejantes que o faz acordar completa e surpreendentemente no intervalo de uma única respiração.

Eles estão deitados de lado, um de frente para o outro, e Harry o encara. Seus olhos estão quase abertos, mas Draco percebe que ele está acordado e ciente de sua presença. Ele se parece muito com o que parecia no mês anterior, depois da lua cheia – cada centímetro dele parece flácido de exaustão. As bolsas escuras sob seus olhos estão de volta, sua pele tingida de cinza novamente. Seu cabelo está emaranhado no travesseiro e Draco consegue sentir, quase imperceptivelmente, os leves tremores que o pertubam.

Ele é assaltado por flashes vívidos da noite anterior: o enorme lobo negro, agachado em um canto quando Draco entrou, seus rosnados baixos e estrondosos fazendo Draco arrepiar-se; a maneira como Draco ficara ali por quase meia hora, quieto e imóvel, com as mãos erguidas à sua frente para deixar clara sua presença totalmente benigna. A maneira como quase gritara por Monstro, com a voz presa em algum lugar no fundo do peito, quando o lobo finalmente se levantou e cambaleou até ele, mancando ligeiramente, parando à sua frente antes de bater a cabeça em uma das mãos de Draco.

Draco acha que ainda consegue sentir o pelo áspero e preto sob seus dedos; eles estavam deitados naquela cama, o hálito quente do lobo percorrendo o rosto de Draco enquanto ele ofegava baixinho, seus olhos, uma estranha mistura de preto e um verde vibrante e familiar, fixos em Draco. O lobo emitia pequenos sons de latido enquanto Draco passava as mãos por seu pelo, desfazendo-o como fazia com o cabelo de Harry. De tempos em tempos, ele emitia os mesmos gemidos de dor que Draco ouvira antes — Draco suspeitou, após uma rápida inspeção, que ele tinha um osso quebrado na pata traseira esquerda. Ele usara um feitiço anestésico básico para aliviar a dor, mas, principalmente, o lobo apenas choramingara baixinho até que ambos adormecessem, bem depois das três da manhã.

A respiração de Harry agora, embora quase inaudível, está irregular e tensa, seu peito arfando contra o de Draco, sua expiração instável. Justamente quando Draco começa a se perguntar se Harry talvez não esteja tão em compostura mental quanto presumira antes, o braço de Harry em volta da cintura de Draco se aperta – só um pouquinho.

"Você está bem?", ele pergunta com um coaxar fraco. "Eu—?"

"Estou bem", sussurra Draco de imediato, pousando a mão quente na bochecha de Harry; ele se sente escaldante, como naquele dia em que pressionou o nariz no pescoço de Draco e o cheirou. "Sua perna está bem? Vou pedir ao Monstro para lhe trazer uma dose de Esqueleto-Gro."

Harry balança a cabeça; ou melhor, apenas a empurra contra o travesseiro. "Já está curada, eu acho; só lateja um pouco agora. Eu sempre acabo torcendo uma rachadura em um osso ou dois enquanto me transformo."

Draco engole em seco, assentindo uma vez antes de passar o polegar abaixo do olho de Harry. "Está... está com fome? Quer um café, talvez?"

Mas Harry apenas balança a cabeça novamente, fechando os olhos enquanto suspira suavemente. Quando os tremores não param mesmo depois de vários minutos, Draco puxa as cobertas para cima, aconchegando-as firmemente sob o corpo nu de Harry. "Te vejo mais tarde, ok?", sussurra, sem esperar resposta e sem obtê-la.

Assim que tem certeza de que Harry está dormindo, Draco sai lentamente da cama, sua coluna e joelhos estalando enquanto ele os estica depois de uma noite encolhido sob o peso peludo do lobo de Harry.

Ainda é cedo, ele percebe quando espia por trás das grossas cortinas de veludo, fechando-as corretamente para que não haja nenhuma abertura, e olha para trás, para o corpo adormecido de Harry, enquanto ele sai silenciosamente do quarto.

Há um zumbido estranho e silencioso em sua cabeça enquanto ele desce as escadas, com a mente curiosamente vazia de pensamentos. Ele não consegue pensar em nada em que se concentrar e refletir, como seria de se esperar depois de passarem uma noite na companhia isolada de seu amante em sua forma de lobisomem.

Mesmo que mal tivesse falado, Draco acha que sabe o que Harry dirá quando se encontrarem novamente, quando falarem sobre isso. Ele espera algum tipo de discurso sobre como o que Draco fez foi estúpido e perigoso, e como, agora que Draco viu o que Harry realmente é, ele deveria ir embora; seguir em frente e encontrar alguém menos selvagem para conviver.

 Mas Draco tem respostas prontas – ele já se decidiu.

Para Draco, a noite anterior foi apenas uma forma de confirmar o que ele já sabia há alguns dias. E então, ontem, mesmo em sua forma mais básica, Harry não conseguiu afastá-lo, ou fazer os sentimentos perigosamente descontrolados de Draco por ele desaparecerem. Ele tenta se lembrar, encontrar um único momento da noite anterior em que sentiu nojo, vergonha , de com quem estava, do que estava. Mas Draco só sentiu uma necessidade avassaladora de proteger, de cuidar, do que esteve, de quem esteve na noite anterior.

Ainda há a questão do que Harry queria dele.

Porque quando Veela acasalam, eles acasalam para a vida toda, e Draco não sabe se Harry Potter, com toda sua nobreza e retidão, vai querer Draco do mesmo jeito que Draco o quer.

.

"Ei! Malfoy!"

Draco suspira, parando no meio do caminho e se virando, cansado e frio, enquanto Pearce Erickson caminha pelo corredor em sua direção, colocando a máscara. Ele tem as mesmas olheiras profundas, o mesmo tom acinzentado na pele.

"Malfoy", ele repete ao se aproximar, com a voz um pouco mais áspera do que o normal. "Então?"

"Então...?" Draco pronuncia a palavra lentamente, em tom cauteloso. "Bem? Você vai explicar melhor?", pergunta quando Erickson apenas o observa por cima da máscara.

"É minha última semana aqui", Erickson dispara. "Você ouviu alguma coisa?"

"Sobre?" Draco pergunta, embora já saiba.

"Sobre quem vai me substituir! Você perguntou por aí?!"

"Por que eu faria isso?", pergunta Draco, erguendo uma sobrancelha com altivez. "Nem é meu subdepartamento. Por que eu me importaria com quem te substitui?"

Os olhos de Erickson, de um dourado pálido e ligeiramente sinistro, brilham com raiva para ele. "Só pedi um favor de colega para colega, Malfoy. Não precisa ficar com essa atitude. Todos vocês, Veela..."

"Sim, somos só um bando de bonitões que não fazem nada além de andar por aí, jogando os cabelos", Draco interrompe em voz alta. "Todos nós sabemos muito bem a opinião que vocês têm de nós. Deixem-me esclarecer que a minha opinião sobre vocês também não é nada extraordinária."

Para sua surpresa um tanto repulsiva, Erickson o encara através da máscara. "Você é fogoso, não é? Me deixa louco."

"Sim, certo, não se esqueça de limpar isso", Draco responde friamente, querendo intensamente cravar suas garras afiadas no rosto estúpido e inchado do homem.

"Então você está saindo com alguém?"

“Sim, um terapeuta para TEPT cada vez que falo com você.”

Uma risada rouca: "Você sempre foi espirituoso, Malfoy; que tal um jantar, hein?"

“Não, duvido que eu possa jantar novamente depois disso.”

"Bebidas, então? Ou podemos simplesmente deixar o assunto de lado e ir direto para a minha casa. Estou livre hoje à noite?"

“Eu literalmente preferiria comer esterco.”

"Vamos lá, nós dois sabemos que vai ser bom", Erickson adulava obscenamente. "Ouvi dizer que vocês, Veela, praticamente se lambuzam só de pensar num belo pau de lobisomem em..."

"Você é repugnante ", Draco o informa antes que ele possa terminar, com o lábio curvado em desgosto. "E você cheira como um vira-lata raivoso e sujo. Por que não toma um banho qualquer dia desses? Não que isso me faça querer sair com você — nada no mundo faria—, mas pode ajudar com o fedor."

Erickson finalmente se cala, seus olhos passando de aquecidos e famintos para frios e inexpressivos. Sem esperar que ele parasse de encará-lo, Draco se vira bruscamente, com os cabelos esvoaçando atrás de si, e sai pisando duro, deixando Erickson parado ali, rangendo os dentes.

Draco não está com a mínima disposição para confraternizações entre subdepartamentos. A calma serena com que começara o dia e deixara Grimmauld Place se esvaiu por volta do meio-dia, deixando em seu estômago uma dor incessante e ansiosa que ainda não passou. Ele passou o dia pensando (se preocupando) em Harry, no que ele poderia dizer sobre o que Draco fez e no que toda aquela conversa poderia levar. Ele está inquieto e inseguro e, acima de tudo, sente muita falta de Harry.

Seus testes do dia ainda não parecem ter acabado, porque quando ele entra em seu escritório, ele se depara com Ronald Weasley recostado em uma das cadeiras em frente à sua mesa, com o uniforme marrom de Auror desabotoado sobre suas roupas, espalhado pelo chão onde ele está sentado.

“Por que vocês não me deixam em paz?!” Draco reclama enquanto contorna sua mesa e bate com a pasta sobre ela, jogando-se na cadeira e colocando a cabeça entre as mãos de forma dramática.

“Quem não está deixando você em paz?” Weasley pergunta, parecendo perplexo.

“Os idiotas”, responde Draco secamente. “O que você quer?”

“Eu fui à Grimmauld Place esta manhã”, diz Weasley, levantando uma sobrancelha significativamente, “Hermione e eu fomos ver como ele estava no dia seguinte à lua cheia”.

"Vocês dois são tão bons amigos, Weasley, meu Deus ", diz Draco com falsa seriedade. "Nunca me passaria pela cabeça dar uma olhada no meu melhor amigo depois que ele se transformou e deixou de ser um lobisomem; não, eu teria simplesmente seguido com a minha vida."

Weasley aguarda a divagação cáustica de Draco, com uma expressão mais entediada do que irritada. "Terminou?", pergunta ele finalmente.

"Nem de longe", responde Draco, impaciente. "O que você quer ?"

"Hermione acha que você e Harry estão apaixonados ", declara Weasley sem rodeios, e Draco imediatamente sente suas bochechas esquentarem com essas palavras, ao ouvi-las ditas em voz alta daquele jeito. Merlin, até mesmo Harry e ele ainda não tinham dito isso em voz alta um para o outro. " Acho isso uma completa bobagem", acrescenta Weasley então, e com bastante prazer. "Mal faz um mês que vocês dois começaram —" ele acena com uma mão grande descuidadamente, "... a fazer seja lá o que for que vocês dois estejam fazendo. Isso não é amor, é pura e simples lascívia."

"Obrigado pela sua perspicácia, seu orangotango gigante", Draco diz com os dentes cerrados, as mãos apertando a borda da mesa. Ele não precisava que Weasley viesse e expressasse o mesmo pensamento que vinha martelando na cabeça de Draco há mais de uma semana: como pode ser amor, tão rápido, tão cedo?

"Mas aí você vai lá e faz uma coisa dessas", continua Weasley suavemente, como se não tivesse acabado de lançar algo penetrante através de Draco. "Uma coisa tão incrivelmente estúpida, tão completamente mal pensada – afinal, é amor?", canta Weasley, sorrindo.

"Tenho a sensação de que você mesmo vai responder isso, então continue, ó Rabo Sábio."

Weasley suspira. "Por que você fez isso, Malfoy?", pergunta ele, a bravata presunçosa de antes desaparecendo de repente. Agora ele parece tão cansado quanto Draco. "Por que você arriscaria assim?"

"Não arrisquei nada, sou o melhor preparador de poções medicinais que conheço, logo depois de Severus Snape", Draco desabafa em um só fôlego. "Estou ciente dos efeitos daquela poção e estava confiante de que Harry estaria em plena posse de suas faculdades mentais o suficiente para não me machucar ou atacar."

"Ninguém jamais pode ter certeza absoluta quando se trata de algo assim!", diz Weasley com veemente exasperação. "Nem Harry tinha certeza — ele disse que tinha pedido especificamente para você não fazer isso, para não chegar perto dele durante a lua cheia. Mas você foi mesmo assim!"

“Harry Potter pode ditar sua vida, pequenino, mas eu não tenho nenhuma obrigação de obedecê-lo”, Draco o informa friamente. “Eu tomei minha própria decisão e fui lá preparado para enfrentar as consequências, se necessário.”

“Sem levar em conta o fato de que, se ele tivesse acabado machucando você, teria vivido o resto da vida com um tipo de culpa que provavelmente o teria matado”, diz Weasley, em voz baixa e calma. “O homem estava apenas começando a superar o poço de desespero e depressão em que havia caído desde que se transformou. E então você apareceu e só Merlin sabe por que ou como, mas você realmente o ajudou e então o idiota imediatamente se apaixonou por você.” Weasley passa a mão pelo cabelo, parecendo absolutamente cansado de tudo, antes de suspirar pelo nariz, olhando fixamente para Draco. “Você é tudo o que ele tem agora e acho que ele já está completamente apaixonado por você. Não se coloque em uma situação em que você não só estará em perigo, mas em que ele poderá ser o responsável por isso, caso algo infeliz aconteça. Isso o mataria, não faça isso com ele.”

"Weasley", Draco o encara com um olhar furioso, "você veio aqui com a única intenção de me dar um sermão sobre algo que já passou ?! Acabou , Weasley, e Harry e eu estamos bem . Agora, se é só para isso que você está aqui —" gesticula para a porta, "... foi um prazer conversar com você e tudo mais."

"Na verdade, eu vim aqui para tentar descobrir se você realmente sente por Harry o que ele sente por você", diz Weasley com consideração cuidadosa, "ou se tudo isso foi algum plano elaborado que você elaborou para ter algo para acenar na cara de Harry como uma pequena vitória."

“Essa pode ser a teoria mais ridícula que já ouvi em toda a minha vida, Weasley.”

"Eu sei, né?", diz Weasley, pesaroso, levantando-se com um leve rangido da cadeira. "Não é nem de longe tão emocionante ou convincente quando dito em voz alta. Bem, furão", ele sorri para Draco, lançando um olhar furioso, "foi bom conversar com você. E, obviamente, nem preciso dizer que, se você machucar o Harry, eu vou arrancar todo o seu cabelo brilhante da sua cabeça e te estrangular com ele, porque não importa o quão desconfortavelmente bonito você seja, eu não sou gay e o Harry é meu melhor amigo, então..."

"Devidamente anotado", Draco diz suavemente.

“Te vejo mais tarde, furão.”

“Meu Deus, espero que não, Weasley.”

.

Draco não passa por Grimmauld Place depois do trabalho como tem feito nas últimas semanas; ele não se sente tão ousado quanto no mês anterior, não depois de fazer o que Harry o proibiu explicitamente de fazer.

Em vez disso, ele vai para casa, ignorando o aperto no estômago, toma banho, sem dar atenção ao leve aperto na garganta, faz um pouco de macarrão, que guarda na geladeira sem comer, e então começa a preparar a fornada mensal de acônito, fingindo o tempo todo que não está completamente desesperado para ficar com Harry.

Depois de sua conversa com Weasley, ele tem mais ou menos certeza de duas coisas: primeiro, Harry pode sentir por Draco o mesmo que Draco sente por ele, por mais insano que isso pareça, e segundo, Harry não está feliz com o que Draco fez na noite anterior.

Ele esfrega a tigela de prata e a concha com cinzas de fogo de dragão, esmaga o acônito e mede a prata em pó para misturar. Depois de deixar a tigela amadurecer sob o facho de luar, ele lava as raízes de valeriana e começa a cortá-las cuidadosamente.

É quando ele ouve o sinal de Flu, o sino acima da lareira tilintando alegremente, seguido pelo som do miado de César, um miado longo e alto, quebrado a cada salto enquanto ele, presumivelmente, saltava da poltrona em que estava encolhido e corria em direção ao visitante.

De repente, a mão de Draco treme tanto que ele deixa cair a faca com um estrondo e se agarra à bancada para se apoiar. Ele consegue ouvir o murmúrio baixo e afetuoso de Harry, enquanto César ronrona alto o suficiente para ser ouvido de dentro do laboratório de Draco. Tirando o avental, Draco sai lentamente, com as entranhas horrivelmente retorcidas e o andar indiscernivelmente instável.

Harry está parado perto da lareira, atrás do sofá, aconchegando César no peito como sempre, mas seu olhar já está fixo no final do corredor, onde Draco aparece, enxugando as mãos suadas. Ele parece estar chocantemente bem – nada do que Draco o havia deixado pela manhã.

Ele escovou o cabelo, que cai em cachos soltos até os ombros, e está com os olhos brilhantes e o rosto revigorado. Ele voou até aqui, aparentemente; está com roupa de ciclista — jaqueta de couro preta com jeans enfiados em botas pesadas e bem amarradas — e o que parece ser a camisa de botões que Draco comprou para ele por impulso no fim de semana anterior, verde pistache claro, com os três primeiros botões abertos, como era costume com Harry e camisas de botões.

Ele está incrivelmente bonito, sem esforço, e Draco, por mais absurdo que pareça, de repente se sente constrangido e desleixado. Ele vestiu seu pijama de flanela depois do banho, e seu cabelo está despenteado, em um topete bagunçado, com pequenos fios escapando e caindo sobre seu rosto e ombros. Apesar de seu sangue Veela, ele sabe que sua pele parece desgastada e que tem olheiras após uma noite de sono bastante perturbada. Ele também se sente vergonhosamente vaidoso ao ficar ali preocupado com sua aparência, em vez de com as centenas de outras coisas com as quais deveria se preocupar.

Como o fato de que mesmo depois de vários segundos se encarando, Harry ainda não sorriu para ele.

"Oi", Draco finalmente diz, quebrando o silêncio enervante. Harry solta César de seus braços, enfiando os polegares nos bolsos e balançando levemente na ponta dos pés. "Você parece muito melhor", diz Draco, com a admiração evidente em sua voz.

"Comparado a?", Harry pergunta suavemente, inclinando a cabeça.

Draco cora levemente. "Comparado a... esta manhã", admite baixinho. "E ao mês passado", acrescenta, lembrando-se.

A boca de Harry finalmente se curva em um sorrisinho irônico. "Tenho que agradecer a você por isso, suponho", diz ele, acenando com o queixo na direção de Draco. "Você não apareceu hoje à noite", continua. "Fiquei um pouco preocupado, então dei uma passada no Ministério."

"V-você foi ao Ministério?" Draco pergunta, dando um passo à frente em choque.

Harry dá de omabros. "Eu já estava pensando em escrever para eles de qualquer jeito, mas aí pensei em dar uma passada", diz ele casualmente, batendo o punho no encosto do sofá. "E então, depois que me disseram que você tinha saído, fui falar com o Ministro — e com aquele outro cara, o coordenador dos chefes de departamento."

"O quê?", Draco diz inexpressivamente.

"Eu aceitei o cargo", diz Harry calmamente. "Chefe de Assuntos de Licantropia? Eu aceitei."

Draco apenas o encara, com a boca aberta, o peito doendo com a rapidez com que seu coração se expande de alegria.

"Você aceitou?", ele pergunta, com a voz embargada. Harry assente. "Por quê?", ele pergunta, genuinamente confuso.

“Devo voltar e recusar?”

Draco franze a testa. "Você nunca consegue responder a uma pergunta como uma pessoa normal?"

"Sim, porque você é muito direto", Harry responde, impassível, com os olhos brilhando. Quando Draco o encara, ele coça a testa com o polegar e suspira pacientemente. "Você tem permissão para vir me fazer companhia quando eu nem sou humano e não posso te fazer companhia no seu trabalho?"

"Não é a mesma coisa!", exclama Draco, incrédulo. "Você não deveria aceitar um emprego que não quer pelo bem de outra pessoa, principalmente pelo meu!"

"Por que?" Harry pergunta imediatamente, franzindo a testa. "Por que especialmente não o seu?"

"Porque..." Draco gesticula freneticamente. "Você deveria estar fazendo algo que gosta, algo que quer fazer."

“Eu quero fazer isso.”

“Não, você não faz isso, você só está fazendo isso como uma espécie de favor impensado!”

Harry estala a língua, irritado. "Malfoy, cala a boca? Por que está brigando comigo?"

"Você—"

"Olha, você vem dizendo isso há dias", interrompe Harry. "Você vem me pedindo para voltar lá e retomar a minha vida. Não posso voltar a trabalhar para o DMLE, nem que eles mesmos me peçam, mas gosto de trabalhar no Ministério, mesmo que seja num departamento de nicho. O fato de você continuar por lá é só uma vantagem neste momento."

"Então... você realmente vai gostar de trabalhar no Departamento de Seres Mágicos?" Draco pergunta, cético.

"Bem, vou tentar", diz ele com firmeza. Então suspira pelo nariz, desviando o olhar por um instante. "Você não deveria ter feito o que fez, Draco. Ainda não consigo acreditar que você se colocou em risco daquele jeito."

"Eu não estava em risco", Draco diz automaticamente, erguendo o queixo mesmo com a voz trêmula e o estômago embrulhado.

A expressão de Harry se torna um pouco severa. "Por favor, não seja um idiota", diz ele suavemente, embora seu tom seja um tanto áspero. "Se eu tivesse te machucado... se eu tivesse tentado..."

"Mas você não fez isso", Draco interrompe, com uma ruga fina entre as sobrancelhas. Ele cruza os braços e lança um olhar desafiador enquanto Harry cerra o maxilar. "Você não fez isso e não fará isso, eu tenho fé absoluta e estava pronto para mostrar a você..."

"Eu amo você", Harry o interrompe, com a voz rouca, "Estou apaixonado por você".

Há um uivo alto, um rugido intenso nos ouvidos de Draco; ele sente a garganta ficar mais seca que areia e precisa apertar as mãos dentro do pijama idiota e feio para se impedir de fazer alguma coisa, qualquer coisa idiota – como uma dança impulsiva e imprudente, ou gritar descontroladamente, ou gritar contra uma almofada, ou, por algum motivo, pegar e morder César. Seus dentes doem de tanto que ele os aperta, e seu rosto está quente o suficiente para preparar uma Solução Redutora leve.

Harry fica ali parado, piscando lentamente, com a expressão serena e intocada, nem um pouco ciente do colapso silencioso que Draco está vivenciando no momento.

"Draco?" Harry finalmente diz timidamente.

"Estou aqui", Draco grasna, estupidamente.

“Você ouviu o que eu disse?”

"Você me ama."

"Sim", Harry concorda, "Loucamente, receio — e é por isso que preciso que você me prometa que nunca mais fará isso; que nunca mais arriscará tudo daquele jeito."

"Você... você não pode me fazer prometer, Potter", Draco diz pateticamente, porque suas entranhas estão derretendo, e rápido.

Harry suspira novamente, fechando os olhos e deixando os ombros caírem. "Por que você sempre dificulta as coisas?", pergunta ele, cansado.

"Por que você —?" Draco tenta desesperadamente dar uma resposta, mas seu cérebro finalmente desistiu e desligou completamente, e agora as pernas de Draco o carregam para frente, por vontade própria, e ele está correndo pela sala, correndo em direção a Harry como se estivesse prestes a atacá-lo, despedaçá-lo, engoli-lo.

Ele é erguido do chão, Harry dobrando os joelhos levemente para receber o peso morto de Draco se chocando contra ele com a força de um trem de carga, e o levantando, de modo que, de repente, Draco se vê com as pernas enroladas na cintura de Harry, praticamente esmagando seu esterno com as coxas. Ele ofega para Harry, cujos olhos brilham para ele, sua boca curvada naquele sorriso que Draco anseia ver todos os dias, suas mãos apertando Draco contra si.

"Não era assim que você devia dizer", diz Draco, irritado, com as mãos já agarradas aos cabelos de Harry, desfazendo os cachos soltos. "Você não devia dizer isso durante uma discussão, Potter."

"Só me deixe instruções por escrito, por que você não faz isso?", Harry murmura contra a garganta. "Confissões programadas do coração que eu possa cumprir."

Draco bufa, roçando a boca na cicatriz de Harry, na têmpora, na bochecha, com a mão em volta do pescoço de Harry, o pulso batendo forte e rítmico sob a palma de Draco. "Diga-me a verdade — a noite passada foi um pouco mais tolerável do que o normal?"

"Draco", diz Harry incisivamente, inclinando a cabeça para trás para encontrar o olhar de Draco.

“Seja honesto comigo, Harry.”

"Foi a primeira vez que acordei sem a sensação de ter sido jogado debaixo de um ônibus e pisoteado por um Erumpet." Diante do sorriso presunçoso de Draco, Harry rapidamente acrescenta: "E isso provavelmente foi resultado da sua poção, Draco, que é toda a ajuda que preciso de você. O que eu não preciso é que você teste um lobisomem volátil que pode ou não te destruir."

"Você não faria isso", Draco o acaricia, "Eu pude sentir você ontem à noite, você estava lá."

"Claro que eu estava lá, mas isso não significa que eu tenha algum controle sobre o maldito lobo", diz Harry, exasperado. "Draco, não sei o que faria se algo acontecesse com você."

"Você voltaria para uma bebida menos que medíocre de Acônito comum e encontraria outro fã fervoroso para beijar", Draco diz a ele.

Com cara de quem não está nem um pouco feliz, Harry ergue as sobrancelhas. "Ah, por favor, você não é um fã", diz ele sério, sorrindo abertamente quando Draco solta uma risada curta. "Você é esse... pirralho irritante, teimoso e assustadoramente lindo que nunca sai da minha cabeça."

"Você tentou me tirar da cabeça?"

Harry assente sombriamente. "Repetidamente, e sem sucesso."

"Assustadoramente lindo?"

“Às vezes não consigo olhar diretamente para você; é como olhar para o sol.”

“Pelo menos você não disse a lua.”

Harry ri tanto que quase derruba Draco. Então, ele envolve a nuca de Draco com a mão e o puxa para baixo, unindo suas bocas em um beijo tão profundo e tão intensamente feroz que, por um momento desconcertante, Draco se pergunta se aquele é de fato o primeiro beijo deles, porque é assim que Draco fica atordoado e maravilhado.

A necessidade de estar perto de Harry, de estar com Harry, é uma necessidade persistente, quase incapacitante, em Draco agora, e quando, alguns segundos depois, ele percebe que Harry está se movendo, caminhando pelo corredor de Draco com Draco ainda enrolado nele, ele começa a enviar orações aleatórias e ligeiramente histéricas de gratidão. O nervosismo que ele deveria ter sentido naquele momento, quando simplesmente sabia o que estava prestes a acontecer, nunca chega; tudo o que ele sente é uma profunda gratidão por finalmente estar acontecendo.

Ele sabia que a primeira vez deles seria significativa, seria importante, e quando Harry o deita na beira da cama e finalmente interrompe o beijo, Draco sabe, com um único olhar para Harry, sem que uma única palavra seja trocada, que este é o verdadeiro começo do relacionamento deles, não porque estão prestes a transar pela primeira vez, mas porque agora há uma sensação de promessa em cada toque, cada carícia e cada beijo.

Harry o despe com uma delicadeza excruciante, tirando suas roupas com uma timidez que ele nunca havia demonstrado antes, passando as mãos calejadas sobre ele com uma espécie de ternura reverente, os polegares acariciando os mamilos rosados e firmes, a boca aberta percorrendo a parte interna das coxas de Draco apoiadas em seus ombros robustos enquanto ele se ajoelha no chão.

Draco se contorce na cama, os lençóis quentes demais contra sua pele repentinamente hipersensível. Seu pênis ereto em apenas alguns minutos levou para colocá-lo na cama e despi-lo, e Harry o toca em todos os lugares, exceto onde Draco mais deseja. Seus quadris se erguem da cama a cada poucos segundos, a virilha inclinada em direção à boca e à língua ardentes de Harry, enquanto traça pequenos padrões na pele sobre seus ossos do quadril.

Draco permanece em silêncio; ele não quer apressar Harry, não quer transformar isso em algo rápido, áspero e fugaz, mas precisa de todo o seu autocontrole para não simplesmente estender a mão e envolver seu pênis. Quando Harry se move para passar a língua na dobra de uma coxa, Draco emite um gemido suave e ofegante e deixa os dois joelhos se abrirem e caírem na cama.

Seu pênis recebe uma lambida lenta e suave, a língua de Harry provocando a veia abaixo do comprimento longo e rosado, antes de seus lábios descerem ao redor da cabeça úmida, envolvendo-a naquele calor intenso, os quadris de Draco mais uma vez se erguendo, dessa vez no ritmo da sucção lenta e demorada de Harry.

Então, seu pênis bate suavemente em sua barriga arfante, e Harry segura a bunda de Draco com as duas mãos e a levanta, antes de apoiar os cotovelos na estrutura da cama, endireitando-se sobre os calcanhares, ficando de joelhos e segurando Draco no ar.

“Porra”, Draco respira baixinho, pressionando o punho contra a testa, a outra mão apertando os lençóis, seu pênis se contorcendo uma vez onde está deitado contra seu corpo. Harry dá beijos longos e preguiçosos na redondeza carnuda de suas nádegas, passando os dentes por elas de forma brincalhona, antes de separá-las com os polegares, sua respiração tremendo sobre a dobra de Draco. “Porra”, Draco repete, ainda mais baixo desta vez, porque não seria bom para ele já estar gritando – do jeito que Harry está indo, ele provavelmente ficará assim por um tempo.

A primeira lambida percorre toda a fenda de Draco, uma longa e completa lambida com a parte plana da língua, depois outra, desta vez subindo até o cóccix. Então Harry empurra o rosto na fenda úmida com um gemido gutural e levemente lascivo que quase destrói Draco por si só, e faz cócegas em seu ânus com a ponta da língua.

Draco sente os músculos da parte inferior do corpo se contraírem. Suas pernas balançam inutilmente no ar, onde Harry o mantém suspenso, e enquanto ele luta para manter os olhos abertos, vê os dedos dos pés se curvarem com força e não se lembra de ter feito isso voluntariamente. Harry agora está lambendo com firmeza, pressionando a língua contra seu buraco trêmulo, um som rouco, quase inumano, escapando dele a cada lambida insistente.

Draco mantém a mão firmemente ao lado do corpo, os dedos tão firmemente agarrados aos lençóis que consegue sentir as unhas cravando-se nas palmas, mesmo através do algodão. Ele engole em seco, abafando qualquer som que tente subir de algum lugar em seu estômago, onde já sente uma bola de calor se acumulando.

Suas pernas se esticam no ar quando Harry rosna e enfia a língua em Draco, o músculo rígido empurrando até que Draco consiga sentir o queixo de Harry enterrado em sua fenda anal, seus ombros pressionados contra a cama enquanto suas costas se arqueiam. Ele então grita, levando Harry a enfiar a língua para fora e enfiá-la de volta, balançando-a dentro dele com pequenos e rápidos movimentos de cabeça.

"Porra!" Draco mal consegue dizer o único palavrão quando finalmente desiste e estende uma mão para agarrar Harry pelos cabelos, "Merlin, Harry—"

A resposta de Draco parece apenas incitar Harry ainda mais, pois ele redobra os esforços, puxando a língua para fora e roendo delicadamente a pele fina de sua virilha, beliscando-a com os lábios até que o buraco de Draco se abra, úmido e pingando com a saliva de Harry. O ânus de Draco parece dolorido onde os dedos de Harry o cravam, apertando-o com força suficiente para que a dor surda venha como uma distração bem-vinda de seu orgasmo iminente.

No entanto, quando Harry começa a chupar, ruidosamente e com entusiasmo, abrindo Draco ainda mais com uma sucção constante, quase implacável, Draco chega perigosamente perto de simplesmente ceder e gozar espetacularmente em si mesmo. Ele joga a cabeça para todos os lados, com o cabelo solto e espalhado, o rosto ardendo, o suor brotando no couro cabeludo e no pescoço.

"Preciso tanto de você", Draco consegue balbuciar em algum momento quando a língua de Harry está de volta dentro dele. Com um pequeno zumbido indulgente, Harry abaixa uma das mãos e desliza um único dedo junto à língua, empurrando-o direto para dentro da próstata, esfregando-a com foco e determinação. " Harry !"

Ele está tremendo agora, Draco, com as coxas e os quadris doendo de tanto esforço, a garganta seca e áspera de tanto respirar pela boca. Cada expiração dele sai como um pequeno gemido agudo e carente, seus dedos apertando os cabelos de Harry em mais um aviso.

Harry torce um segundo dedo, serrando-os para frente e para trás, tesourando-os dentro dele repetidamente enquanto lambe a borda ao redor deles com a ponta da língua, dando pequenas lambidas delicadas na pele sensível e rosada.

No momento em que Draco decide simplesmente ceder, deixar ir e simplesmente gozar, Harry levanta o rosto, retira os dedos e abaixa Draco de volta na cama, ofegante. Draco força os olhos a se abrirem, finalmente soltando os dentes cerrados, e o encara com olhos vidrados e cheios de luxúria, sua expressão provavelmente tão desesperada quanto ele se sentia.

"Por favor", ele sussurra. Mas não precisa se preocupar, porque Harry já está se despindo.

Ele se senta novamente no chão, desamarrando e tirando as botas, depois as meias, levantando-se e tirando a jaqueta, puxando a camisa pela cabeça em vez de desabotoá-la, tirando a calça jeans e não revelando nada por baixo, exceto sua ereção furiosamente vermelha e fortemente balançando.

A respiração já ofegante de Draco acelera ainda mais ao vê-lo – ele duvida que algum dia consiga manter a calma e agir com frieza diante de um Harry gloriosamente nu. A perfeição bruta de seu corpo, sua solidez, a forma como todas as suas cicatrizes o fazem parecer indomável, ao mesmo tempo em que lhe conferem uma certa vulnerabilidade, nunca deixaram de tirar o fôlego de Draco.

Draco suspira enquanto Harry coloca um joelho ao lado do quadril de Draco na cama e conjura um pouco de lubrificante para colocar o punho sobre seu pênis. Sua expressão terna enquanto olha para Draco não reflete nada do desejo selvagem que ele demonstrou alguns minutos antes, enquanto o comia com uma fome imprudente; ele parece quase dolorido, suplicante, enquanto segura a parte inferior de um dos joelhos de Draco e o empurra para cima, ao lado do peito, inclinando-se abruptamente para mordiscar bruscamente um dos mamilos de Draco, arrancando um grito rouco de Draco.

A respiração ofegante de ambos congela em um silêncio silencioso enquanto inalam em uníssono e prendem a respiração, com os olhares fixos no ponto em que o pênis de Harry cutuca a borda esticada de Draco. Harry empurra os quadris para a frente, empurrando a ponta para dentro, e Draco teme desmaiar antes de sentir aquele estiramento dolorido e saciante do pênis de Harry penetrando-o completamente. O desejo voraz repentino que ruge dentro dele é uma força inelutável que exige ser satisfeita, e Draco puxa os próprios cabelos com um latido agudo de impaciência.

O olhar vívido de Harry se dirige ao seu rosto e captura seu olhar sem esforço, mantendo Draco preso ali enquanto ele se inclina para frente e, com um deslizamento lento e ininterrupto, penetra Draco.

Não é nada como Draco imaginou que seria – Draco não se acha sequer capaz de imaginar algo tão formidavelmente fenomenal, não acha que sua mente possa ir tão longe. A maneira como Harry preenche Draco, preenche todo o seu ser, estende-se além da mera fisicalidade do pau de Harry no buraco de Draco – Draco sente uma plenitude, uma sensação intangível de completude que o leva a perceber, até então, o quão incompleto ele havia sido durante todo esse tempo, que ele nem sabia.

Ambos ofegavam um pelo outro, e a expressão de Harry revelava o mesmo prazer chocado que o próprio Draco sentia penetrar em seus ossos, em sua alma. Mesmo que quisesse, tentasse, Draco não se achava capaz de formular um único pensamento coerente, muito menos palavras. Apesar do calor escaldante de sua necessidade incessante, agora queimando sob sua pele, urgente e desesperada, Draco não queria que aquele momento acabasse, não queria ir além deste ponto incrível – queria que o tempo simplesmente parasse para que ele pudesse se deleitar com a sensação de ser, literalmente, um com Harry.

Harry treme sobre ele, uma mão apoiada ao lado do ombro de Draco, o suor brotando em sua testa e escorrendo pela têmpora antes de cair sobre as clavículas de Draco. Ele respira fundo, respira fundo e sibila baixinho enquanto agarra o quadril de Draco com uma das mãos, a outra ainda segurando o joelho de Draco pressionado contra a cama, mantendo-o aberto.

Draco, por sua vez, está pairando em uma zona da qual não quer sair nunca. Seu orgasmo se aproxima, provavelmente a apenas alguns segundos de distância, promissor e inescapável, suas costas doendo com os tremores incessantes, quase imperceptíveis, que percorrem sua espinha.

E então Harry começa a se mover.

Draco sente como se tivesse sido catapultado para o nada, para um vazio infinito onde não sente nada além de um prazer tão intenso que parece se espalhar por todo o seu corpo, incinerando metodicamente cada terminação nervosa que possui. Ele grita, o corpo voando para fora dos lençóis a cada estocada chocante e de tirar o fôlego do pênis de Harry, seu pênis batendo ruidosamente contra sua barriga, fios de pré-sêmen pegajoso voando a cada chicotada selvagem.

Harry está se entregando por inteiro a Draco, investindo com força em um ritmo rápido e pulsante, com a bunda de Draco o engolindo avidamente, lubrificante e pré-gozo escorrendo com sons escorregadios e esmagadores que só servem para estimular ainda mais Draco, a grosseria disso de alguma forma imensamente excitante. Ele está jogando os quadris para cima do pau de Harry, arreganhando os dentes e cravando as unhas no peito de Harry enquanto se inclina ainda mais sobre Draco, colocando os joelhos sobre seus ombros e o dobrando ao meio.

A cama é jogada contra a parede a cada impulso, e Draco está satisfeito; ele simplesmente não é mais capaz de aguentar fisicamente.

Erguendo-se em um arco alto, com o pescoço tenso e a garganta áspera com o som dos gritos, Draco crava as unhas nas costas de Harry, rompendo a pele impiedosamente, e goza com mais força do que jamais imaginou ser possível. Harry emite um rosnado estridente enquanto observa Draco se desfazer completamente, voando aos pedaços enquanto simultaneamente implode sob si, seu pênis rosado esguichando um longo jato de sêmen que atinge o pomo-de-adão de Draco em um respingo branco e bagunçado.

Finalmente afundando novamente, suas costas batendo no colchão com um baque suave, Draco soluça impotente, a visão turva a ponto de Harry não ser nada mais do que uma forma borrada contra a luz que inundava o corredor, seu aperto em Harry aumentando até que Harry esteja pressionado contra ele, um pé no chão para alavancar suas estocadas brutais e contínuas em Draco, sua boca agora se movendo urgentemente ao longo do pescoço de Draco.

“Eu quero— quero—” Harry murmura com urgência, “Quero marcar você— quero reivindicar você— quero que você—quero fazer você meu— quero você, quero você—”

“Faça isso”, Draco choraminga sem pensar, mal percebendo o que está implorando a Harry para fazer, “Porra, Harry, por favor, faça isso, eu quero, faça isso—”

Mas agora Harry também está gritando, jogando Draco mais para cima na cama com a força de suas últimas estocadas, e então Draco pode sentir o maravilhoso e quente jato da liberação de Harry dentro dele, soluçando ainda mais forte agora enquanto vira o rosto cegamente para procurar a boca de Harry.

Vários minutos depois, Draco ainda não conseguia parar de tremer, gemendo baixinho enquanto Harry o arrastava lentamente para cima da cama, até que estivessem encostados nos travesseiros. Ele se sente exausto, sem forças, enquanto fica deitado, mole, sob os beijos pequenos e úmidos de Harry, que passa uma mão pelos seus cabelos negros e molhados. De repente, ele se sente terrivelmente vazio, com o buraco ainda aberto e fechando molhado, a dor tão doce que ele não consegue evitar se contrair nessa dor repetidamente.

"Será que eu exagerei?", sussurra Harry, e Draco só consegue soltar uma risadinha ofegante em resposta. "Porra, você é lindo", suspira ele contra o queixo de Draco, apalpando o cantinho embaixo da orelha dele. "Não consigo superar isso; acho que nunca vou superar."

Draco sorri timidamente, inalando com o nariz enterrado nos cabelos de Harry. Seus próprios cabelos são delicadamente penteados com os dedos por Harry, com movimentos longos e carinhosos da raiz às pontas, fazendo Draco afundar ainda mais na lassidão cada vez mais intensa que se instala.

"É agora que você diz, sabia?", ele murmura sonolento contra a testa de Harry. "Escolha seus momentos com sabedoria, Potter."

O riso silencioso de Harry vibra contra sua pele, seu braço apertando a cintura de Draco enquanto ele se aconchega em seu pescoço. "Eu amo você, Draco Malfoy", ele diz suavemente, honesto e indulgente.

"Mmm", Draco sorri, "acho que nunca vou superar isso." Harry ri de novo e Draco se aperta contra ele, entrelaçando as pernas e enterrando o rosto na curva do pescoço de Harry. "Sinto o mesmo por você, sabe? Essa coisa do amor."

“...percebi isso no momento em que você entrou no meu quarto ontem à noite.”

Fim.